25 DIKT OM LYKKE OG GLEDE (KORT) - ANDRE SETNINGER - 2024

Jeg etterlater deg en liste over lykkedikt av noen av de store dikterne i historien som Pablo Neruda, Rubén Dario, Antonio Machado, Federico Garcia Lorca, Gustavo Adolfo Bécquer, Vicente Aleixandre og mange flere.

Du kan også være interessert i disse positive setningene, eller så er du lykkelig.

Vin sonnett

I hvilket rike, i hvilket århundre, under hvilken taus
sammenheng av stjernene, i hvilken hemmelig dag
den marmoren ikke har reddet, oppsto den modige
og unike ideen om å finne opp glede?

Med det gylne fallet å finne opp. Vin
renner rødt gjennom generasjonene
som tidens elv, og på den krevende sti
overdriver den musikken, ilden og løvene.

I gledens natt eller i den ugunstige dagen
opphøyer han gleden eller demper terroren
og det nye dithyrambet som jeg synger for ham denne dagen.

Det ble en gang sunget av arabisk og perser.
Han kom, lærte meg kunsten å se min egen historie
som om den allerede var aske i minnet.

Angeren (

Jeg har begått de verste syndene
som en mann kan begå. Jeg har ikke vært
fornøyd. Må glemmene på glemselen
dra meg ned og miste meg, nådeløs.

Foreldrene mine fødte meg for det
risikofylte og vakre spillet ,
for jorden, vannet, luften, ilden.
Jeg la dem ned. Jeg var ikke fornøyd. Gjennomført

det var ikke hans unge vilje. Mitt sinn
brukte seg på den symmetriske staheten
i kunsten, som sammenvever bagateller.

De ga meg mot. Jeg var ikke modig.
Det forlater meg ikke.
Skyggen av å ha vært uheldig er alltid ved min side .

Ode til den gledelige dagen (Pablo Neruda)

Denne gangen la meg
være lykkelig,
ingenting har skjedd med noen,
jeg er ingen steder, det
hender bare
at jeg er lykkelig
på alle fire sider
av hjertet mitt, går,
sover eller skriver.
Hva skal jeg gjøre med ham, jeg er
fornøyd.
Jeg er utallige
enn gresset
i præriene,
jeg kjenner huden som et grovt tre
og vannet nedenfor,
fuglene over,
havet som en ring
i midjen,
laget av brød og stein jorden
luften synger som en gitar.

Du ved min side i sanden
er sand,
du synger og du er sang,
verden
er min sjel i dag,
sang og sand,
verden
er din munn i dag,
la meg være
i munnen din og i sanden
være lykkelig,
vær glad fordi ja, fordi jeg puster
og fordi du puster, for å
være lykkelig fordi jeg berører
kneet ditt,
og det er som om jeg berører
himmelens blå hud
og dens friskhet.

I dag, la
meg bare
være lykkelig,
med alle eller uten alle,
være fornøyd
med gress
og sand,
være fornøyd
med luft og jord,
være lykkelig,
med deg, med munnen,
være lykkelig.

Dø sakte (Martha Medeiros)

De som ikke reiser, de
som ikke leser, de
som ikke hører på musikk,
som ikke finner nåde i seg selv, dør sakte .
De
som ødelegger egenkjærligheten,
som ikke lar seg få hjelp, dør sakte .
De
som blir slave til vane, dør sakte,
gjentar de samme
rutene hver dag ,
som ikke skifter merke,
ikke tør å endre fargen på
klærne sine
eller ikke snakke med dem som ikke
vet. Den som unngår en lidenskap og dens virvelvind av følelser,
dør sakte , nettopp de som gir glansen for øynene og gjenoppretter ødelagte hjerter .





Han
som ikke snur rattet når han er misfornøyd
med jobben sin eller kjærligheten, dør sakte ,
som ikke risikerer sannheten eller det usikre å gå
etter en drøm,
som ikke tillater seg selv ikke en gang i livet å
flykte fra fornuftige råd …
Lev i dag!
Ta en sjanse i dag!
Gjør det i dag!
Ikke la deg dø sakte!
Ikke stopp deg fra å være lykkelig!

XXVI - Halleluja!

Rosa og hvite roser, grønne grener,
friske koroller og friske
buketter, glede!
Reir i de varme trærne,
egg i de varme reirene,
sødme, glede!
Kysset til den
blonde jenta , og den av den brunetten,
og den av den svarte kvinnen, Alegría!
Og magen til den lille
femtenåringen, og hennes
harmoniske armer , glede!
Og pusten fra den jomfruelige skogen,
og den av de kvinnelige jomfruene,
og de søte rimene fra Dawn,
Joy, Joy, Joy!

Lykke (Manuel Acuña)

En blå himmel av stjerner som
skinner i umåteligheten;
en forelsket fugl som
synger i skogen;
etter miljø aromaene
fra hagen og appelsinblomst;
ved siden av oss
tapper vannet fra våren
hjertene våre tetter,
leppene våre mye mer,
du løfter deg opp til himmelen
og jeg følger deg der,
det er kjærligheten i livet mitt,
det er lykke! …

Kryss
verdens idealer med de samme vingene ;
haste alle gleder,
og alt det gode rush;
fra drømmer og lykke
tilbake til virkeligheten,
våkner opp mellom blomstene
i en vårplen;
de to ser mye på oss,
de to kysser mer,
det er kjærligheten, livet mitt,
det er lykke…!

Anger (Jorge Luis Borges)

Jeg har begått de verste syndene
som en mann kan begå. Jeg har ikke vært
fornøyd. Må glemmene på glemselen
dra meg ned og miste meg, nådeløs.

Foreldrene mine fødte meg for det
risikofylte og vakre spillet ,
for jorden, vannet, luften, ilden.
Jeg la dem ned. Jeg var ikke fornøyd. Gjennomført

det var ikke hans unge vilje. Mitt sinn
brukte seg på den symmetriske staheten
i kunsten, som sammenvever bagateller.

De ga meg mot. Jeg var ikke modig.
Det forlater meg ikke.
Skyggen av å ha vært uheldig er alltid ved min side .

-Vi later som jeg er lykkelig (Sor Juana Inés de la Cruz)

La oss late som jeg er lykkelig,
trist tanke en stund;
Kanskje vil du være i stand til å overtale
meg , selv om jeg vet det motsatte,
at fordi de bare i frykt
sier at skaden ligger,
hvis du forestiller deg deg lykkelig
, vil du ikke være så ulykkelig.

Server meg forståelsen en
gang med hvile,
og oppfinnsomheten er ikke alltid
med fordelen du finner.
Alle har meningsytringer
så forskjellige
at det ene er svart
beviser den andre er hvitt.

For noen er
det som er attraktivt hva en annen tenker på sinne;
og hva denne til lettelse,
den har for arbeid

Han som er trist, sensurerer
den muntre som lys;
og den som er lykkelig, gjør narr
av å se den triste lidelsen.

De to greske filosofene
beviste godt denne sannheten:
for hva i den ene latteren
fikk den andre til å gråte.

Motstanden hans
har vært berømt i så mange århundrer,
uten at den hadde rett, er
hittil konstatert.

Før, i sine to flagg, er
hele verden vervet, slik
humoren tilsier,
følger hver side.

Den ene sier at
bare den mangfoldige verdenen er verdig til latter ;
og en annen, at deres ulykke
bare er for sørgende.

For alt er det bevis
og grunn til å finne det;
og det er ingen grunn til noe, hvis
det er grunn til så mye.

Alle er like dommere;
og ved å være lik og flere, kan
ingen bestemme
hvilken som er den mest vellykkede.

Vel, hvis det ikke er noen som skal dømme ham,
hvorfor tror du, med urett,
at Gud forpliktet
avgjørelsen av sakene til deg?

Eller hvorfor, mot deg selv,
alvorlig umenneskelig,
mellom det bitre og det søte, vil
du velge det bitre?

Hvis min forståelse er min,
hvorfor skal jeg alltid finne den
så kjedelig for lettelse,
så skarp for skade?

Talen er et stål
som tjener til begge ender:
å drepe, ved spissen,
av pelen, av beskyttelse.

Hvis du, kjenner til faren,
ønsker å bruke den fra tuppen,
hva er da stålets
feil for feil bruk av hånden?

Det er ikke å vite, vite hvordan man kan lage
subtile, forfengelige taler;
at kunnskap kun består
i å velge det sunneste.

Ved å spekulere i ulykkene
og undersøke omens,
tjener det bare at det onde
vokser med forventning.

I fremtidige jobber vil
oppmerksomheten, subtilt,
mer formidabelt enn risiko,
ofte føre til trusselen.

Hvor lykkelig er uvitenheten
til den som indolent klokt
finner det han lider,
i det han ignorerer, hellig!

De klatrer ikke alltid på trygge
flyvninger av vågal oppfinnsomhet,
som søker en trone i brann
og finner en grav i gråt.

Det er også en vice å vite
at hvis du ikke stopper, jo
mindre du vet
at skaden er mer skadelig;
og hvis flyturen ikke bringer deg ned,
i primitive finesser,
ved å ta vare på det nysgjerrige du
glemmer hva som er nødvendig.

Hvis den kultiverte hånden ikke forhindrer
det kronede treet i å vokse, tar grenens galskap
bort stoffet fra frukten
.

Hvis det å ri på et lett skip
ikke forstyrrer tung ballast,
tjener flukten som er
det høyeste stupet.

I ubrukelig amenity,
hva betyr det for den blomstrende felt,
hvis høst ikke finner frukt,
at det bærer blomster i mai?

Hvilken nytte er det for oppfinnsomhet å
produsere mange fødsler,
hvis mangfoldet blir fulgt av
mislykket å abortere dem?

Og denne elendigheten
må nødvendigvis følges av unnlatelsen av
å være den som produserer,
om ikke død, vondt.

Oppfinnsomhet er som ild,
som med utakknemlig sak
bruker den mer
når den viser seg tydeligere.

Han er
en så opprørsk vasal av sin egen Herre ,
at han gjør sine lovbrudd
til hans beskyttelsesvåpen.

Denne elendige øvelsen,
dette tunge slitet, gav Gud
i øynene til mennene for
å utøve dem.

Hvilken gal ambisjon tar
oss fra å glemme oss selv?
Hvis det skal leve så lite,
hva nytter da å vite så mye?
Å, hvis det er å vite,
var det noe seminarium
eller skole der man skulle ignorere
verkene ble undervist!

Hvor lykkelig ville han leve
som, late forsiktig,
hånet truslene
om stjernenes innflytelse!

La oss lære å ignorere,
tenkt, for vi finner ut
at så mye som jeg legger til diskurs, bruker
jeg årene så mye.

Spring Song (Federico García Lorca)

Jeg

De lykkelige barna kommer ut
av skolen,
setter inn den varme luften
i april, ømme sanger.
Hvilken glede har den dype
stillheten i smug!
En stillhet knust
av latter av nytt sølv.

II

Jeg er på vei om ettermiddagen
Blomster i hagen, og
forlater på veien
vannet av tristhet.
I det ensomme fjellet
En bygdekirkegård
Det ser ut som en åker sådd
med skallekorn.
Og sypresser har blomstret
som gigantiske hoder
Det med tomme baner
og grønnaktig hår
Gjennomtenkt og lidende
Horisonten de tenker på.

Divine April, at du kommer
full av sol og essenser,
fylt med reir av gull,
de blomstrende hodeskallene!

Han fortalte meg en ettermiddag (Antonio Machado)

En
vår ettermiddag sa han til meg :
Hvis du ser etter stier
i blomst på jorden,
drep ordene dine
og hør din gamle sjel.
Måtte det samme hvite lin
som du
har på deg være ditt duellantrekk,
ditt festantrekk.
Elsk gleden din
og elske tristheten din,
hvis du leter etter stier
i blomst på jorden.
Jeg svarte
på vårmiddagen :

-Du har fortalt hemmeligheten
som ber i min sjel:
Jeg hater glede
fordi jeg hater smerter.
Men før jeg går på
din blomsterrike vei, vil
jeg gjerne gi deg
min gamle sjel død.

I deg lukket jeg mine timer med glede (José Martí)

I deg låste jeg mine timer med glede

Og av bitter smerte;

Tillat i det minste det i timene dine jeg går

Min sjel med farvel.

Jeg drar til et stort hus der de har fortalt meg det

Hva går ut på livet.

Hjemlandet tar meg dit. For mitt land,

Å dø er å glede seg over mer.

Dikt tapt i noen få vers (Julia de Burgos)

Og hvis de sa at jeg er som en ødelagt skumring
der tristhet allerede har sovnet!
Enkelt speil der jeg samler verden.
Hvor jeg berører ensomhet med min lykkelige hånd.

Havnene mine har kommet, gått etter skipene
som om de vil flykte fra nostalgi.
De kjedelige månene
som jeg la igjen med navnet mitt og ropte dueller, har vendt tilbake til blinken
til alle de stille skyggene var mine.

Elevene mine har kommet tilbake bundet til solen i kjærlighetens daggry.
Å kjærlighet underholdt i stjerner og duer,
hvor glad dugg krysser sjelen min!
Lykkelig! Lykkelig! Lykkelig!
Enorme i kosmiske smidige gravitasjoner,
uten refleksjon eller noe …

-Fokus amoenus (Garcilaso de la Vega)

Strømmer rent, krystallinsk vann,
trær som du ser på hverandre i dem,
grønn eng full av frisk skygge,
fugler som her du sår kranglene dine,
eføy at du går gjennom trærne og
vrir skrittet gjennom den grønne barmen:
Jeg så meg selv om å være glem for
graven Jeg føler
at av ren tilfredshet
med ensomheten din gjenskapte jeg meg,
hvor jeg hvilte med søt søvn,
eller med tankene mine løp jeg
gjennom der jeg
bare fant minner full av glede.

Er de alle lykkelige? (Luis Cernuda)

Æren å leve med strålende ære,
patriotisme mot det navnløse hjemlandet,
Offer, plikten til gule lepper,
De er ikke verdt et jern som
gradvis sluker litt trist kropp på grunn av seg selv.

Ned med dyd, orden, elendighet;
Nede med alt, alt, bortsett fra nederlag, beseirer
til tennene, helt til det frosne rommet.
Fra et hode som er delt i to gjennom ensomhet,
vet ikke annet enn å leve å være alene med døden.

Ikke engang å vente på den fuglen med armene til en kvinne,
Med en manns stemme, deilig tilslørt.
Fordi en fugl, selv om den er forelsket,
ikke fortjener å vente på den, som enhver monark. Den
venter på at tårnene modnes til råtten frukt.

La oss bare rope,
La oss skrike til en hel vinge,
å synke så mange himmel,
berøre så ensomheter med en dissekert hånd.

Ord for Julia (José Agustín Goytosolo)

Du kan ikke gå tilbake
fordi livet allerede presser deg
som en uendelig skrik.

Datteren min, det er bedre å leve
med menns glede
enn å gråte før den blinde muren.

Du vil føle deg hjørne,
du vil føle deg tapt eller alene,
kanskje vil du ikke ha blitt født.

Jeg vet godt at de vil fortelle deg
at livet ikke har noen hensikt
at det er en uheldig affære.

Så husk alltid
hva jeg en dag
tenkte på deg slik jeg tenker nå.

Livet er vakkert, du vil se
hvordan til tross for angringene
du vil ha venner, vil du ha kjærlighet.

En mann alene, en kvinne
slik tatt, en etter en er de
som støv, de er ingenting.

Men når jeg snakker med deg,
når jeg skriver disse ordene,
tenker jeg også på andre mennesker.

Din skjebne er i andre,
din fremtid er ditt eget liv,
din verdighet er alles.

Andre håper at du motstår
at gleden din hjelper dem med
sangen din blant sangene deres.

Så husk alltid
hva jeg en dag
tenkte på deg
slik jeg tenker nå.

Overgi aldri eller forvill deg
bortover veien, aldri si at
jeg ikke kan ta det lenger og her blir jeg.

Livet er vakkert, du vil se
hvordan til tross for angringene
du vil ha kjærlighet, vil du ha venner.

Ellers er det ikke noe valg,
og denne verdenen som den er
vil være din arv.

Tilgi meg, jeg vet ikke hvordan du kan fortelle deg
noe annet, men du forstår
at jeg fremdeles er på vei.

Og husk alltid
hva jeg en dag
tenkte på deg som jeg tenker nå

Til den tørre alm (Antonio Machado)

Det gamle almtreet, splittet av lynet
og i det halve råttent,
med aprilregnet og mai-solen, har
noen grønne blader sprunget opp.

Hundreårsmelmen på bakken
som bortfaller Duero! En gulaktig mose
flekker den hvitaktige barken
i den råtne og støvete bagasjerommet.

Det vil ikke være, som de syngende poplerne
som vokter veien og bredden,
bebodd av brune nattergaler.

En hær av maur på rad
klatrer oppover den, og
edderkopper vevet de grå banene sine i entrails .

Før han slår deg ned, Duero alm,
tresnittet med øksen, og snekkeren
gjør deg om til en klokkemanke, en
stridsvognspyd eller et vognok;
Før du blir rød i ildstedet, i morgen,
brenner du fra en elendig hytte, på
kanten av en vei;
før en virvelvind tar deg ned
og kutter pusten fra de hvite fjellene;
Før elven til sjøen skyver deg
gjennom daler og raviner,
alm, vil jeg skrive ned i min portefølje
nåden til din grønne gren.
Hjertet mitt venter
også, mot lyset og mot livet,
enda et vårens mirakel.

Tolv på klokka (Jorge Guillén)

Jeg sa: Alt er allerede fullt.
Et poppeltre vibrerte.
Sølvbladene
ringte med kjærlighet.
De grønne var grå,
kjærligheten var solskinn.
Så, klokka 12,
kastet en fugl
sin sang i vinden
med slik tilbedelse
at den føltes sunget
under vinden blomsten
vokst blant høstene,
Høyere. Det var jeg,
senteret i det øyeblikket
av så mye rundt,
som så alt
komplett for en gud.
Jeg sa: Alt, komplett.
Tolv på klokka!

Stemmen (Herberto Padilla)

Det er ikke gitaren som heier
eller driver bort frykten ved midnatt.
Det er ikke det runde og tamme personalet
som et okse,
det er ikke hånden som beiter eller klamrer seg til strengene som
søker etter lyder,
men den menneskelige stemmen når den synger
og sprer seg. drømmene til mennesket.

Akkurat nå (Walt Whitman)

I dette øyeblikket, sittende alene, lengtet og gjennomtenkt,
ser det ut til at det i andre land er andre menn som også lengter og gjennomtenkt.
Det virker som om jeg kan se lenger unna og se dem i Germania, Italia, Frankrike, Spania,
og langt, enda mer , i Kina, eller i Russland, eller i Japan, og snakker andre dialekter,
og jeg tror at hvis det var mulig for meg å møte disse mennene
med dem, ville jeg forene meg selv, akkurat som jeg gjør med mennene i mitt eget land,
Oh! Jeg forstår at vi ville bli brødre og elskere,
jeg vet at jeg ville bli fornøyd med dem.

Skjønnheten (Herman Hesse)

Halvparten av skjønnheten avhenger av landskapet;
og den andre halvparten av personen som ser på henne …

De lyseste soloppgangene; de mest romantiske solnedgangene;
de mest utrolige paradisene;
de kan alltid finnes på ansiktet til kjære.

Når det ikke er innsjøer klarere og dypere enn øynene dine;
når det ikke er grunder av underverker som kan sammenlignes med munnen hans;
når det ikke er regn for å overvinne gråten deres;
heller ikke sol som skinner mer enn smilet hans …

Skjønnhet gjør ikke innehaveren lykkelig;
men hvem kan elske og elske henne.

Derfor er det så koselig å se på hverandre når disse ansiktene
blir vårt favorittlandskap …

LXVII (Gustavo Adolfo Bécquer)

Hvor vakker det er å se dagen
kronet med ild stige,
og dens ildkyss
bølgene skinner og luften tennes!

Hvor vakkert det er etter regnet
i den triste høsten på den blålige ettermiddagen,
fra de våte blomstene
puster parfymen inn til den er fornøyd!

Hvor vakker det er når
den hvite stille snøen faller i flak ,
fra de rastløse flammene
ser de rødlige tungene viftende!

Hvor vakkert det er når det er søvn å
sove godt … og snorke som en sochantre …
og spise … og gå opp i vekt … og hvilken formue
at dette alene ikke er nok!

Den rene luften løp (Ricardo Peña)

Ren luft rant
gjennom det svarte håret mitt.

Min hvite drøm var
et veldig fint kronblad.

En opal som luften
kysset med glede.

Hvor fint at
havet luktet landskapet , den lette brisen.

Byens paradis, til min by Malaga (Vicente Aleixandre)

Øynene mine ser deg alltid, byen i mine marine dager.
Henger du fra det imponerende fjellet, knapt stoppet
i det vertikale fallet ditt til de blå bølgene,
ser det ut til at du vil regjere under himmelen, over vannet,
mellomliggende i luften, som om en lykkelig hånd
hadde holdt deg, et øyeblikks glede, før du sank for alltid i de kjærlige bølgene.

Men du er tøff, du stiger aldri ned, og havet sukker
eller brøler for deg, byen for mine gledelige dager,
moderby og veldig hvit der jeg bodde og jeg husker,
engleby som, høyere enn havet, har sin skum.

Knapt, milde, musikalske gater. Hager
hvor tropiske blomster hever sine ungdommelige tykke palmer.
Lyspalmer som henger sammen med vingene,
svinger lysstyrken på brisen og suspenderer
for et øyeblikk himmelske lepper som krysser
til de avsidesliggende, magiske øyene,
som der i indigo blå, frigjort, seiler.

Der bodde jeg også, der, en morsom by, en dyp by.
Der, hvor unge mennesker glir på den vennlige steinen,
og hvor de skinnende veggene alltid kysser
de som alltid krysser, vannkoker, i glans.

Der ble jeg ført av en mors hånd.
Kanskje
sang en trist gitar fra et blomstrende gjerde den plutselige sangen suspendert i tide;
fortsatt natten, roligere elskeren,
under den evige månen som øyeblikkelig går.

Et evighetspust kunne ødelegge deg,
vidunderlig by, i det øyeblikket du i tankene til en Gud dukket opp.
Menn levde for en drøm, de levde ikke,
evig lyse som et guddommelig åndedrag.

Hager, blomster. Hav oppmuntrende som en arm som lengter
etter den flygende byen mellom fjell og avgrunn,
hvit i luften, med kvaliteten på en hengende fugl
som aldri over. Å by ikke på jorden!

Ved den mors hånden ble jeg lett båret
gjennom dine livløse gater. Bare fot om dagen.
Foten naken om natten. Stor måne. Ren sol.
Der var himmelen du, byen du bodde i.
By som du fløy inn med åpne vinger.

Oltre la grov (Dante Alighieri)

Utover kulen for å rulle saktere
kommer sukket som brystet mitt puster ut:
nytt intellekt som Kjærlighet klatrer på
himmelsk høyde på klagesvingene .

Når han når toppen av forsøket sitt,
ser han Kvinnen som ingen andre kan matche
for sin prakt: som alt peker på
som Kjærlighet for den høyeste ytelsen.

Å se henne slik, med en subtil, ivrig stemme, og
snakker kjærlighet til det verkende hjertet
som stiller spørsmål ved det og ikke forstår noe.

Det er jeg som snakker til meg og
foran Beatriz sitt vakre medlemskap blinker alt
og mitt opplyste sinn forstår det.

Jeg er vertikal (Sylvia Plath)

Jeg er vertikal.
Men jeg vil heller være horisontal.
Jeg er ikke et tre med røttene i bakken og
absorberer mineraler og mors kjærlighet,
slik at bladene hver mars blomstrer,
og jeg er heller ikke skjønnheten i hagen
med slående farger som tiltrekker utropstider, og
ignorerer at den snart mister kronbladene.
Sammenlignet med meg er et tre udødelig,
og en blomst, selv om det ikke er like høyt, er mer slående,
og jeg vil ha en levetid og den andre tapper.
I kveld, under stjernenes uendelige lys,
har trærne og blomstene kastet sine friske dufter.
Jeg går blant dem, men de er ikke klar over det.
Noen ganger tenker jeg at når jeg sover
Jeg må virke perfekt,
skjult og tanker for dem.
Det er mer naturlig for meg å legge meg.
Det er da himmelen og jeg snakker fritt,
og dermed vil jeg være nyttig når jeg endelig pleier:
da vil trærne kunne berøre meg en gang,
og blomstene får tid til meg.

Fornøyelse (Charlotte Brõnte)

True Pleasure pustes ikke i byen, og
heller ikke i templene der kunsten bor, og
heller ikke i palasser og tårn hvor
Greatness 'stemme blir rørt.

Nei. Søk hvor High Nature holder
retten hennes midt i majestetiske lunder,
der hun slipper løs alle sine rikdommer,
beveger seg i frisk skjønnhet;

Der tusenvis av fugler med de søteste stemmene,
Der den ville stormen raser
Og tusenvis av bekker glir mykt,
Der dannes den kraftige konserten.

Gå dit den omhyllede skogen drømmer,
badet i det svake måneskinnet,
mot hvelvet av grener som vugger
De hule lydene om natten.

Gå dit den inspirerte nattergalen
Begynn vibrasjoner med sangen hans,
Fram til all den ensomme og stille dalen
Høres ut som en sirkulær symfoni.

Gå, sett deg på en høyfjell
og sett på verden rundt deg;
Åsene og hulene,
lyden av kløftene,
den fjerne horisonten bundet.

Så kan du se på den brede himmelen over hodet ditt,
Den urørlige, dype kuppelen av blå,
solen som kaster sine gylne stråler,
skyene som azurblå perler.

Og mens blikket hviler på denne enorme scenen,
vil tankene dine sikkert reise langt, selv
om ukjente år skulle gå gjennom
De raske og flyktige øyeblikkene i tiden.

Mot den tid der jorden var ung, priste
fedrene, grå og gamle,
sin Gud med en sang, og
lyttet i stillhet til hans nåde.

Du vil se dem med deres skjegg av snø,
med klær av store former,
deres fredelige liv, flyte forsiktig, De
følte sjelden stormens lidenskap.

Da vil en stille, høytidelig nytelse trenge
inn i den mest intime delen av tankene dine;
I den delikate auraen vil din ånd føle
en ny og lydløs mykhet.

I hagen min rykker en fugl frem (Emily Dickinson)

I hagen min går en fugl frem
på et hjul med eiker
av vedvarende musikk
som en vandrende mølle-

Han holder seg aldri
på den modne rosen - han
prøver uten å hvile,
roser når han forlater,

Når han smakte på alle smakene -
den magiske cabrioleten hans
vil virvle rundt i det fjerne -
da nærmer jeg meg hunden min,

og vi lurer begge på
om visjonen vår var reell -
eller om vi hadde drømt om hagen
og de nysgjerrige-

Men han, mer logisk,
peker på de klønete øynene mine -
de livlige blomstene!
Subtilt svar!

Klokkene toller for deg (John Donne)

Hvem ser ikke på solen når det blir mørkt?
hvem tar øynene opp av en komet når den krasjer?
Hvem hører ikke på en bjelle når den ringer av en eller annen grunn?
Hvem kan ignorere den klokken hvis musikken tar ham ut av denne verden?
Ingen mann er en egen øy.
Hver mann er et stykke av kontinentet, en del av helheten.
Hvis havet tar et stykke land, reduseres hele Europa,
som om det er et odder, eller huset til en av vennene dine, eller dine egne.
Ingen personer er en øy; noen dør påvirker meg,
fordi jeg er forent med hele menneskeheten;
så spør aldri hvem klokken teller for; dobbelt for deg.

Hold meg nær hjertet (Rumi)

Hjertet mitt, hold deg i nærheten av den som kjenner dine måter
Kom i skyggen av treet som trøster med friske blomster.
Gå ikke uforsiktig gjennom parfymernes basar,
vær i sukkerbutikken.
Hvis du ikke finner den sanne balansen, kan hvem som helst lure deg:
Hvem som helst kan dekorere noe laget av halm
OG få deg til å ta det for gull.
Ikke bøy deg med en bolle før kokende gryte.
I hver gryte på komfyren finner du veldig forskjellige ting:
Ikke i alle stokkene er det sukker, ikke i alle avgrenser er det topper;
Ikke alle øyne kan se, ikke alle hav bugner av perler.
Oh nightingale, med din stemme som mørk honning! Fortsett å angre!
Bare ekstasen din kan trenge inn i steinets harde hjerte!
Overgi seg og hvis vennen ikke ønsker deg velkommen,
vil du vite at interiøret ditt avslører seg som en tråd
som ikke vil gå gjennom nåløyet!
Det våkne hjertet er en lampe, beskytt den med kanten av kappen din!
Skynd deg og unnslippe denne vinden fordi været er ugunstig.
Og når du har rømt, vil du nå en kilde,
og der vil du finne en venn som alltid vil gi næring til sjelen din,
og med din sjel alltid fruktbar, vil du bli et stort tre som vokser innover og
bærer søt frukt for alltid.

Jeg synger for meg selv (Walt Whitman)

Jeg synger for meg selv, en enkel og isolert person.
Likevel uttaler jeg ordet demokrati, ordet masse.

Jeg synger for den menneskelige organismen fra topp til tå.
De eneste motivene til min Muse er ikke fysiognomi alene eller hjernen alene,
jeg sier at den komplette formen er verdig,
og jeg synger for kvinnen det samme som jeg synger for hannen.

Livet enormt med lidenskap, puls, kraft,
lykkelig liv, dannet i den mest frie handlingen,
under regelen av guddommelige lover. Jeg
synger for den moderne mannen.

Steiner i vinduet (Mario Benedetti)

Fra tid til annen kaster glede småstein mot vinduet mitt.
Han vil gi meg beskjed om at han er der og venter, men jeg føler meg rolig, jeg vil nesten si enstemmig.
Jeg kommer til å skjule kvalen min og deretter legge meg ned mot taket, som er en galant og behagelig posisjon for å filtrere nyheter og tro på det.
Hvem vet hvor de neste fotavtrykkene mine er eller når historien min skal beregnes, hvem vet hvilke råd jeg fremdeles vil finne opp og hvilken snarvei jeg vil finne for å unngå å følge dem.
Ok, jeg vil ikke spille utkastelse, jeg vil ikke tatovere minnet med glemsomhet, det gjenstår å si og tystes mye, og det er også druer som fyller munnen.
Ok, jeg er overbevist om at glede ikke vil kaste flere småstein, jeg vil åpne vinduet, jeg vil åpne vinduet.