26 DIKT AV REALISMEN TIL DE VIKTIGSTE FORFATTERNE - LITTERATUR - 2026

De dikt av realisme var eksponent for en litterær trend som ble fremmet i Europa i midten av forrige århundre, på grunn av den naturlige utmattelse som forgjengeren nåværende present: romantikken.

I realismen ble visse romantiske kanoner som costumbrismo opprettholdt, men han beveget seg bort fra det fantasifulle og trivielle for å vende tilbake til et mer objektivt syn på verden: å presentere samfunnet som det var, selv med dets mangler. Sistnevnte fikk gevinst, og denne trenden førte til en annen kalt Naturalisme.

Selv om det i det litterære feltet, den sjangeren som ble dyrket mest, var romanen - som ble levert i deler i europeiske aviser - fant også poesien sin plass i tidens fremtredende forfattere.

Liste over dikt av viktige forfattere av realisme

smerter

Kjærlighet og ære

På sand og på vind
har himmelen grunnlagt alt!
Det samme er gjørmeens
verden som følelsesverdenen. Bare luft og sand er
grunnlaget for kjærlighet og herlighet
.
Tårn som
verden og hjerter fyller illusjon med ;
verdens i verden er sand
og lufter hjertets!

Forfatter: Ramón de Campoamor

Drunkards rike

En gang hadde han et kongerike så mange drukker,
at det kan sies at de alle var,
der det ved rettferdig lov ble forhindret:
-Ingen smaker vinen.-
Med glede
applauderte de sprøeste loven, for å koste lite:
overhold den senere, nå er et annet trinn;
men til slutt er det slik
at de ga den en helt annen
skråstilling , og trodde at det bare var forbudt rødvin,
og på den mest åpenhjertige måten fikk
de senere tips med hvitvin.
Overrasket over at folket ikke forstår henne.
Senatet gjør en lovendring,
og den av: Ingen smaker vinen, la han
til, hvit, tilsynelatende, med omhu.
Respekterer befolkningsendringen,
returnerte med rødvin for å bli drukket,
å tro instinktivt, men hvilket instinkt!
at den private i dette tilfellet ikke var rødvinen.
Når senatet har kjørt,
i det andre endringsforslaget, kontant - Ingen
smak vinen, det
være seg hvit, det være seg rød, - han advarte dem;
og folket, for å komme seg ut av det nye syltetøyet,
blandet de hvite med rødvin;
å finne en annen flukt på denne måten,
for den var verken hvit eller rød da.
Tredje gang hånet,
- sa senatet;
Det er forbudt å blande vin med vin> -
Men hvor mye et opprørsk folk smir!
Tror du at han da blandet det med vann?
Senatet forlot deretter stillingen,
og da han opphørte ga han et manifest:
Loven er et nettverk der
et nett alltid er ødelagt,
hvorved basismannen som ikke stoler på sin grunn,
unndrar seg mistenkelig … Hvor godt han sa !
Og i resten er jeg enig i
at han skal si, hvis han ikke sa det:
Loven konfronterer aldri
den som tilsvarer hans beryktede sin ondskap:
hvis den skal overholdes, er den dårlige god;
men hvis det skal unngås, er bra dårlig.

Forfatter: Ramón de Campoamor

Til Voltaire

Du er formidabel battering ram: ingenting

Motstå din sataniske ironi.

Tvers over graven

Din høye latter lyder.

Falt under din steely satire

Hvor mye menneskelig dumhet trodde,

Og i dag fungerer ikke lenger grunnen som guide

Til det gjenfødte avkommet til Adam.

Det påvirker bare hans udødelige skjebne

Idéenes frie religion;

Allerede den elendige troen kom til jorden;

Kristus kollapser allerede; allerede teene

De belyser veiens mysterier;

Du har allerede vunnet, Voltaire. Skru deg!

Forfatter: Gaspar Nuñez de Arce

The Mistress (Fragment)

Jeg lærte hjemme hva
den mest perfekte lykke er basert på ,
og for å gjøre den til min
ønsket jeg å være som min far var,
og jeg så etter en kvinne som min mor
blant døtrene til mitt edle land.
Og jeg var som min far, og min kone var et
levende bilde av den døde moren.
Et mirakel av Gud, hva
en annen kvinne som den helgen gjorde med meg !

Min eneste kjærlighet delte min
kjærlige følgesvenn,
det idoliserte hjemlandet,
herregården,
med den arvelige historien,
med den arvede eiendommen.
Hvor god var kona
og hvor fruktbart landet!

Hvor lykkelig var huset mitt
og hvor sunt boet mitt,
og hvor solidt var
tradisjonen med ærlighet knyttet til dem!

En enkel bonde, ydmyk,
datter av en mørk kastiliansk landsby;
En hardtarbeidende, ærlig,
kristen, snill, kjærlig og seriøs kvinne
gjorde huset mitt til en bedårende idyll
som ingen dikter kunne drømme om.

Å, hvordan
det smertefulle maset med gjøremål mykner
når det er kjærlighet hjemme
og med det knes mye brød i det
for de fattige som lever i skyggen,
for de fattige som kjemper for det!
Og hvor mye de setter pris på det, uten å si det,
og hvor mye de bryr seg om huset,
og hvordan de tar vare på det,
og hvordan Gud øker det!
Den kristne kvinnen kunne
gjøre alt, den diskrete kvinnen oppnådde alt.

Livet i våningshuset
dreide seg om hennes
fredelige og vennlige,
ensformige og rolige …

Og hvor glede og arbeid
der dyd er interpenetrate!

Å vaske seg i krystallregato
sang wenches,
og sang i dalene cowboy,
og sang de unge mennene i landet,
og vannet bærer stien fra kilden,
og cabrerillo i skråningen bare …
Og jeg sang også,
hun og landsbygda gjorde de meg til en poet!

Balansen
mellom den rolige sjelen sang
som vid himmel,
som åkrene i mitt elskede land;
og han sang også disse åkrene,
de fra de brune, bølgende bakkene,
de i havene av vokset høst,
de med de stumme alvorlige perspektivene,
de fra de kyske dype ensomhetene,
de med grå døde avstander …

Sjelen ble gjennomvåt
i den høytidelige klassiske storheten
som fylte de åpne rikene
mellom himmel og jord.

Hvor rolig atmosfære,
hvor rolig landskapet, hvor rolig
den blålige atmosfæren spredte seg
over strålen på den enorme sletten!

Ettermiddagsbrisen
omrørte kjærlig alléen,
de blomstrende brambles av
hekken , kirsebærene på engen,
høstene av bladet,
det grønne glasset av den gamle eiken …
Mono-rytmisk musikk på sletten,
hvor hyggelig lyden din, hva søt det var!

Hyrdens sekkeløp på bakken
ropte melodiene på jorden,
lastet med sødme,
lastet med ensformig tristhet,
og i den forstand
falt kadensene
som gyldne dråper
søt honning som strømmet fra honningkammen.

Livet var høytidelig;
tanken var ren og rolig;
følelsen rolig, som brisen;
Kjærligheten er stum og sterk, sorgene er saktmodige,
gledene er
tamme, troen er
foreldet, brødet er velsmakende, søvnen er gjenopprettende,
det gode er lett , og samvittigheten er ren.

Hva ønsker sjelen
måtte være god,
og hvordan den ble fylt med ømhet
da Gud fortalte det at den var!

Forfatter: José María Gabriel y Galán

Ecce Homo!

Jeg har bodd
alene med meg
i tjuefire år, og jeg har ønsket å
skille meg fra fire år .
Alt som omgir
meg, forårsaker meg dyp kjedsomhet,
og hvis jeg kommer inn i meg selv, skremmer
og skremmer det jeg ser …
Hodet mitt er enormt,
mørkt og mørkt kaos
som en verden aldri vil dukke opp fra,
og hjertet mitt er et sirkus
der de kjemper som villdyr
mine dyder og laster.
Uten en stjerne på himmelen min,
i en svart natt går jeg;
Jeg ser etter blomster og finner tistler, jeg
oppfatter en himmelsk aroma,
jeg løper til ham, og når jeg løper, blinde,
føttene mine finner tomhet;
Det er umulig å stoppe,
jeg faller i en avgrunn,
Jeg klarer å ta en rose …
og den kommer av meg!
I dag kan jeg verken elske eller føle…
Åh! når jeg tenker at jeg har vært
lykkelig … at jeg kunne være …
En dag, en forbannet dag,
et ønske om å vite gal,
fikk min ånd til å smake
den forbudte, innbydende
frukten av det forbudte treet
til godt og ondt … Vitenskapen
kastet meg fra paradis!
Grusom hun,
øynene mine har blitt mikroskop ;
Jeg ser på den der andre ser rent vann
fullt av infusoria,
og hvor de finner kjærlighet
oppdager de bare egoisme.
Det er de som om natten, i skogen,
blir fortryllet av den rene glansen
av et lys som kommer inn i bladene
den tar veien fra gresset
Jeg gjør ikke det, jeg kan ikke fortrolle meg
og jeg nærmer meg det lyset
før jeg finner ormen…
og jeg gjør det samme i verden!
Og hvis livet gir meg
kjedsomhet og irritasjon,
bare å tenke på døden
gir meg frysninger.
Dårlig hvis jeg lever, og verre hvis jeg dør,
se om jeg skal bli underholdt …
Hvis jordens vesener
alle lever
som jeg lever, siden det er Gud (hvis det er), forstår jeg ikke
hvorfor vi ble født! …
Jævla lykken
og jævla dagen
sendte de meg til verden
uten å konsultere meg! …

Forfatter: Joaquín María Bartrina

Homeland

JEG.

Ønsker meg en dag

Vet hva hjemlandet er,

En gammel mann sa til meg

Hvor mye han elsket henne:

«Hjemlandet føles;

De har ingen ord

At de selvfølgelig forklarer det

Menneskelige språk.

»Der, hvor alle

Ting snakker til oss

Med en stemme som innerst inne

Penetrerer sjelen;

»Der, hvor det begynner

Den korte reisen

Den mannen i verden

Himmelen peker;

»Der, hvor sangen

Mødre cooed

Vuggen som engelen

Verge slør;

»Der, hvor til lands

Velsignet og hellig

Fra besteforeldre og foreldre

Restene hviler;

»Der, der det reiser seg

Taket ditt

Av våre eldste …

Der er hjemlandet.

II.

»Den dype dalen,

Det røffe fjellet

At de så glade

Å drive barndommen vår;

»De gamle ruïnene

Av graver og sakes

Hvilke kapper bruker de i dag

Av eføy og busk;

»Treet som frukt

Og skygge ga oss

Til den harmoniske sønnen

Av fuglen og auraen;

»Minner, elsker,

Tristhet, håp,

Hvilke kilder har vært

Av gleder og tårer;

»Bildet av templet,

Klippen og stranden

At verken år eller fravær

Fra ånden starter de;

»Den kjente stemmen,

Den unge kvinnen som passerer

Blomsten du har vannet,

Og åkeren du tillater;

»Allerede i en søt konsert,

Allerede i isolerte notater

Du vil høre at de forteller deg:

Her er hjemlandet.

III.

»Bakken du går på

Og flaunts finery

Av kunst og industri

Av alt ditt løp

»Det er ikke en dags arbeid

At vinden bryter;

Arbeid er århundrer

Av sorger og bragder.

»I ham hadde opphav

Troen som betaler deg;

I ham dine hengivenheter

Flere adelige tar rot:

»I den har de skrevet

Ploger og sverd,

Børster og penner,

Burins og utnyttelse,

Dystre annaler,

Fortryllende historier

Og i evige trekk

Folkene dine skildrer.

»Og så mye til livet hans

Din er knyttet,

Som blir med i et tre

Til bagasjerommet grenen.

»Derfor til stede

Eller i avsidesliggende områder,

Uansett hvor med deg

Hjemlandet går alltid.

IV.

»Det gjør ikke noe at mannen,

Må ditt land være utakknemlig,

La sult plage henne,

La skadedyr invadere henne;

Hva sjofel bødler

Slave-desserten,

Brudd på lovene

Mer rettferdig og hellig;

»Hvilke evige netter

Tåken bringer deg,

Og aldri stjernene

Ønsket lys;

»Spør forbanneren,

Spør vandreren

For henne uten tak,

Uten fred og uten ro;

»Spør om de kan

Glem henne aldri,

Hvis du er i søvn og våkner

De roper ikke for henne!

"Det eksisterer ikke, i deres øyne,

Vakreste bolig,

Verken i åkeren eller på himmelen

Ingen tilsvarer det.

»Kanskje alle samlet

Fortell hverandre i morgen:

«Min Gud er din,

Min Pátria din Pátria. »

Forfatter: Ventura Ruiz Aguilera

Oppskrift på en ny kunst

Bland uten konsert, ved en tilfeldighet,
innsjøen, nevrosen, deliriet,
Titania, drømmen, Satan, liljen,
øyenstikkeren, stansen og skulpturen;

oppløses i hellenisk skjær,
auroral blekhet og levende lys,
ønsker Musset og Baudelaire martyrdød,
og tunge og rim setter dere i tortur.

Deretter passerer den tykke sammenslåingen
ved å trekke den forgjeves hjerne
til en blå bard fra den siste batch

og du vil ha den suverene sjargongen
som er Góngora kledd i fransk
og dekket av amerikansk kompott.

Forfatter: Emilio Ferrari

Menneskelivet

Kjærlighetens lys i ømhetens bukter

fly mitt stakkars hjerte til vinden

og finner, i det den når, sin pine,

og håper på det han ikke finner lykken,

bor i denne menneskegraven

lure beklagelse er min tilfredshet,

og denne grufulle sekkekluten

det er ingen grense mellom geni og galskap.

Åh! i middellivet som galningen griper,

og at den ulykkelige sane av redsel forstyrrer,

søt i navn, faktisk bitter,

bare smerter med vekslende smerter,

og hvis du teller den til dager, er den veldig lang,

målt på timer er den evig.

Forfatter : Ramón de Campoamor

Nærmere deg

Nærmere deg føler jeg

jo mer jeg løper fra deg

fordi bildet ditt er i meg

skyggen av tanken min.

Aldri, selv om du klager,

klagene dine kan jeg høre,

fordi siden du er så vakker,

Jeg kan ikke høre deg, jeg ser deg snakke.

Vær tålmodig, hjerte

som er bedre, det jeg ser,

lyst uten besittelse

For en uønsket besittelse

For i søt selvtillit

Jeg snakket en gang til deg

hele livet brukte jeg

snakker med mitt håp.

Si meg igjen i dag,

Vel, rapt i går

Jeg hørte på deg uten å høre

og så på deg uten å se.

Etter at du har krysset et bunt

Jeg så etter teppet;

blind, dolken begravd …

og det var din skygge.

Hvor tåpelig,

Jeg elsker deg, til og med av sjalusi

din skygge drept!

TIL ØRE (1)

La meg trenge gjennom dette øret

den rette veien til mitt gode,

og i det dypeste hjørnet av brystet

la meg bygge mitt kjærlige rede.

Evig glad og skjult

Jeg vil leve for å okkupere den fornøyd …

Av så mange verdener som Gud har laget

denne plassen ikke mer til Gud spør jeg!

Jeg begjærer ikke lenger berømmelse

ei heller applaus som følger seier

ei heller ære for så mange ettertraktede …

Jeg vil kryptere berømmelsen i minnet ditt;

Jeg vil finne applausen i øynene dine;

og i dine kjærlighetens armer all min ære.

Forfatter : Adelardo López

L

Det er henne! … Kjærlighet, trinnene hennes fører …

Jeg kjenner den myke raslingen i kjolen hennes …

Hvilken himmel ved den delte strålen,

ånden min lyser plutselig.

Tusen lengsler, med den plutselige lykke,

de rører inn i hjertet mitt beveget seg,

hvilke kyllinger som koker i reiret

når den ømme moren kommer.

Min gode! Min kjærlighet !: For det lyse og klare

blikket i øynene, med lengsel

trenger gjennom sjelen, av ditt grådige vesen! …

Åh! Heller ikke den falne engelen mer trøst

Jeg kunne glede meg hvis jeg trengte gjennom

andre gang i himmelen!

Forfatter : Adelardo López

TIL

Oh Musa, det i kamp

av livet har du ikke hatt,

til din ære tilbedelse,

smiger for tycoon

fornærmelser for de beseirede,

ingen applaus for svulsten!

Som i dagers kamp

hvis synd ikke kjedelig

eller grip gripene dine,

heve sangen din i dag, og la den være

et stønn hver lapp

og hver strofe et klagesang.

Før den enorme pausen

av vakre Andalucía,

vike for din voldsomme kval;

men ikke slutt å gråte

forkynn oh my Muse!

sannheten, alltid alvorlig.

Følelsene dine stilles,

fordi immoderate iver

den elendige forsvinner,

og i dette menneskelige slaget

som smigrer elendigheten

det oppmuntrer ham ikke: det fornedrer ham.

Si ham heller: «- Gå foran!

Oppfylle din uhøflige oppgave

og gråter, men fungerer;

at den faste og stadige mannen

herjingene hans sorg

med egeninnsats kutter det seg.

»Ikke vær ved foten av ruinene ,,

som en unyttig tigger,

overgivende og nedstemte,

og når svelgene kommer tilbake

de skal jobbe på takskjegget

av ditt nye hus reiret.

»Ploger, purker, gjenoppbygger,

kjempe mot strømmen

av ulykken du bor i,

og opphøye og helliggjøre

med svetten på pannen

Gaven du mottar ».

Snakk med ham, æres Muse,

og i ditt edle magisterium

ikke vanhellig lysten din,

Med smiger avtatt,

med den klønete vituperasjonen

heller ikke med den lave løgnen.

Forfatter: Gaspar Nuñez

TIL

Han ønsket å pålegge verden sitt minne

en konge i sin overdreven stolthet,

og av tusenvis av slaver bygget

reiste denne dødhuspyramiden.

Steril og forfengelig drøm! Allerede historie

han husker ikke navnet sitt eller livet,

den blinde tiden i sitt raske løp

forlot graven og tok æren.

Støvet i hånden på hånden din

den reisende vurderer opptatt, har han vært

del av en tjener eller del av tyrannen?

Ah! alt er blandet og forvirret,

som Gud holder for menneskelig stolthet

bare en evighet: glemselen.

Forfatter: Gaspar Nuñes

fotografier

Pantoja, ha mot! Bryt gjerdet:

Se, se på kort og brevhode

og oksen som hektet Pepete passer

føder i jernvareforretninger.

Du er en idiot. -True.- Men hysj

din beskjedenhet og tvil bekymrer deg ikke.

Hva betyr en narre mer hvor han kommer

med barnlig formodning så mye søppel?

Du vil være verdt en peseta, gode Pantoja!

Ansikter og navn er ikke mye mer verdt

at fotografering kaster til verden.

Vis oss ansiktet ditt og ikke bli overrasket:

la den fremtidige alderen samle seg,

så mange portretter og så få menn.

Forfatter: Gaspar Nuñez de Arce

OG

Señol jues, pasi you more alanti

og hva i mellom disse,

ikke gi deg sug

ikke gi deg frykt …

Hvis du kommer antiayel til å plage

Du ligger ved døren Men han er allerede død!

Grip, grip gripene,

her er det ingen penger:

Jeg har brukt det på mat til henne

og i apotek som ikke tjente ham;

og det som ber meg,

fordi jeg ikke hadde tid til å selge det,

Jeg har allerede overskudd,

er allerede i ferd med å skaffe meg!

Embargo esi sacho de pico,

og de jociene spikret i taket,

og den sikkerheten

og den delen og nit …

Jerramieros, det var ikke en igjen!

hva vil jeg ha dem til?

Hvis hun måtte vinne det for henne,

Hva var det som tok det bort fra meg!

Men jeg har ikke lenger quo vel esi sacho,

heller ikke de jociene spikret i taket,

ikke engang den sikkerheten

heller ikke den delen og nit …

Men en vel, señol jues: vær forsiktig

hvis noen av disse

det er osao fra tocali til den sengen

ondi hun er død:

sengen jeg ønsket det

da vi begge var güenos;

Jeg har tatt vare på sengen,

sengen var hennes kropp

fire måneder i live

og en død natt!

Señol jues: la ingen være osao

fra tocali til den sengen, ikke et hår,

for her er jeg

delanti deg samme!

Ta alt

alt, gi meg det,

som de teppene har

suol fra kroppen hans …

Og jeg guelinerer, jeg guelinerer henne

du ser at güelo! …

Forfatter: Jose Maria Gabriel y Galan

Candida

Vil du at Candida skal vite det

som er den beste jenta?

Vel meditere med kjærlighet

hva du nå skal lese.

Den som er føyelig og lydig,

den som ber med blind tro,

med uskyldig forlate.

den som synger, den som spiller.

Den som vender seg fra tosk,

den som ivrig lærer

hvordan du broderer et lommetørkle,

hvordan skrive et brev.

Den som ikke kan danse

og ja be rosenkransen

og bærer en skulptur

rundt halsen, i stedet for et halskjede.

Den som forakter eller ignorerer

verdslige ravings;

den som elsker brødrene sine;

og moren elsker.

Den som fylles med lyshet

syng og ler edelt;

jobbe, adlyde og be …

Det er den beste jenta!

II

Vil du vite, Candidita,

du som vil strebe mot himmelen,

som er perfekt modell

av en ung kristen?

Den som kommer nærmere Gud,

den som da hun sluttet å være jente,

med huset sitt elsker han

og gaten glemmer.

Den som broderer scapulars

i stedet for rosetter;

den som leser få romaner

og mange andakter.

Den som er enkel og er god

og vet at det ikke er skam,

etter brodering i gull

begynne å lage middag.

Den som er ren og samlet,

den som estimerer dekorasjonen hennes

som en dyrebar skatt

verdt mer enn livet ditt.

Den ydmyke unge damen,

edelt bilde av beskjedenhet,

er den beste modellen

at du må etterligne, Candidita.

III

Og vil du endelig vite det

hva er den ferdige typen,

modellen og paragon

av den perfekte kvinnen?

Den som vet å bevare

hans ære ren og samlet:

den som er ære for mannen

og hjemmets glede.

Den adelige kristne kvinnen

sterk og sjenerøs sjel,

som han gir sin fromme tro til

suveren festning.

Det av hans barn trofaste løfte

og kjærlig pedagog;

den kloke administratoren

av huset hans og hans eiendom.

Den som marsjerer foran,

bære det tyngste korset

og turer trakk seg

gi eksempel og gi mot.

Den som vet hvordan man skal lide

den som vet å elske

og vet å bære

ned på plikten.

Den som hjemmet helliggjør,

den som påkaller Gud i ham,

den som alt berører

det forsterker og verdiger det.

Den som vet å være en martyr

og tro til alle vet hvordan de skal gi,

og lærer dem å be

og lærer dem å vokse.

Den som bringer den troen fram i lyset

og impulsen fra hans eksempel

bygger et tempel i huset sitt

å jobbe og dyd …

Den som Gud oppnår

er den perfekte kvinnen,

Og det er slik du må være

slik at Gud velsigne deg!

Forfatter: José María Gabriel y Galán

Homeland

Ønsker meg en dag

Vet hva hjemlandet er,

En gammel mann sa til meg

Hvor mye han elsket henne:

«Hjemlandet føles;

De har ingen ord

At de selvfølgelig forklarer det

Menneskelige språk.

»Der, hvor alle

Ting snakker til oss

Med en stemme som innerst inne

Penetrerer sjelen;

»Der, hvor det begynner

Den korte reisen

Den mannen i verden

Himmelen peker;

»Der, hvor sangen

Mødre cooed

Vuggen som engelen

Verge slør;

Der hvor til lands

Velsignet og hellig

Fra besteforeldre og foreldre

Restene hviler;

»Der, der det reiser seg

Taket ditt

Av våre eldste.

Der er hjemlandet.

II.

»Den dype dalen,

Det røffe fjellet

At de så glade

Å drive barndommen vår;

»De gamle ruïnene

Av graver og sakes

Hvilke kapper bruker de i dag

Av eføy og busk;

»Treet som frukt

Og skygge ga oss

Til den harmoniske sønnen

Av fuglen og auraen;

»Minner, elsker,

Tristhet, håp,

Hvilke kilder har vært

Av gleder og tårer;

»Bildet av templet,

Klippen og stranden

At verken år eller fravær

Fra ånden starter de;

»Den kjente stemmen,

Den unge kvinnen som passerer

Blomsten du har vannet,

Og åkeren du tillater;

»Allerede i en søt konsert,

Allerede i isolerte notater

Du vil høre at de forteller deg:

Her er hjemlandet.

III.

»Bakken du går på

Og flaunts finery

Av kunst og industri

Av alt ditt løp

»Det er ikke en dags arbeid

At vinden bryter;

Arbeid er århundrer

Av sorger og bragder.

»I ham hadde opphav

Troen som betaler deg;

I ham dine hengivenheter

Flere adelige tar rot:

»I den har de skrevet

Ploger og sverd,

Børster og penner,

Burins og utnyttelse,

Dystre annaler,

Fortryllende historier

Og i evige trekk

Folkene dine skildrer.

»Og så mye til livet hans

Din er knyttet,

Som blir med i et tre

Til bagasjerommet grenen.

»Derfor til stede

Eller i avsidesliggende områder,

Uansett hvor med deg

Hjemlandet går alltid.

IV.

»Det gjør ikke noe at mannen,

Må ditt land være utakknemlig,

La sult plage henne,

La skadedyr invadere henne;

Hva sjofel bødler

Slave-desserten,

Brudd på lovene

Mer rettferdig og hellig;

»Hvilke evige netter

Tåken bringer deg,

Og aldri stjernene

Ønsket lys;

»Spør forbanneren,

Spør vandreren

For henne uten tak,

Uten fred og uten ro;

»Spør om de kan

Glem henne aldri,

Hvis du er i søvn og våkner

De roper ikke for henne!

"Det eksisterer ikke, i deres øyne,

Vakreste bolig,

Verken i åkeren eller på himmelen

Ingen tilsvarer det.

»Kanskje alle samlet

Fortell hverandre i morgen:

«Min Gud er din,

Min Pátria din Pátria. »

Forfatter: Ventura Ruiz Aguilera.

Oppskrift på en ny kunst

Bland uten konsert, tilfeldig,

innsjøen, nevrosen, deliriet,

Titania, drømmen, Satan, liljen,

øyenstikkeren, stansen og skulpturen;

oppløses i hellenisk skjær

auroral blekhet og levende lys,

ønsker Musset og Baudelaire martyrium,

og tunge og rim påført tortur.

Deretter passerer den tykke hodegepodge

ved å betegne sesera forgjeves

av en blå bard fra den siste batch

og du vil ha den suverene sjargongen

hva er Góngora kledd på fransk

og dynket i amerikansk kompott.

Forfatter: Emilio Ferrari

Den nye estetikken

En dag, om klassesaker,

hønene signerte en uka,

og fra Sinai fra hønsehuset

de kunngjorde loven sin til hele verden.

Tilgjengelig der, kontant,

enn ørnens robuste flukt

må dømmes

som en cheesy lyrikk i dårlig smak;

at i stedet for å rista reir i høyden,

graver ustanselig i søpla;

for å utvide horisontene,

spyle med skyll fjellene bli halshogd,

og la hele Himalaya på nivået,

av dunghill som hans koral dominerer,

fremover er det ingen

flere flyvninger enn kyllingflyvninger.

Dette er den flyktige siden

besluttet han, og oppfinnelsen knakk.

Men til tross for opprøret, slutter jeg meg

at folk senere, som vanlig,

Han beundret stadig ørnen på toppen

og kaster kyllingene i gryten.

Forfatter: Emilio Ferrari

Til min skjønnhet

Bartrina tror ikke på vennskap:

«Desillusjonert av kjærlighet, min lengsel

i vennskap søkte han søt trøst

og livet mitt begynte jeg med oppriktig tro;

nei (jeg sier feil: Jeg dro), jeg ga det hele til ham

til en venn - som jeg trodde .-

Men en dag kom en forferdelig dag!

Jeg måtte veie ham på skalaen

av interesse, og den vennen av meg

som jeg elsket med så mye overskudd,

det ga til en gram vekt ».

Forfatter: Joaquin Mario Bartrina

Mine fire dødsfall

Bartrina tror ikke på konjugal lojalitet:

«Før et hellig bilde

med et engstelig hjerte,

med den revne sjelen,

for mannen sin helse

en gift kvinne tigger trist.

Og ikke helsønskene dine

for å være lojal mot sin kjærlighet;

han elsker henne fordi

gråt gjør henne stygg

og sorg gjør at han føler seg dårlig.

Forfatter: Joaquin María Bartrina

92 Epistle (Fragment)

Ingen feige vil støpe rent stål

mens jeg hørte kampens klargjøring,

soldat som hans ære holder hele;

heller ikke pilotens stemning vakler

hvorfor faen tenner på din vei

og den enorme bukten å røre se.

Kjemp alltid! . . . mennesket er skjebnen;

og den som kjemper uopptatt, med brennende tro,

Hans guddommelige laurbær gir ham ære.

For ro sukker han evig;

men hvor skjuler det seg, hvor fjærer det

av denne udødelige tørsten den etterlengtede kilden? . . .

I den dype dalen sliter den

når årets blomstrende sesong

kler den i greener og tidlig lys;

i de ville toppene, der den hekker

ørnen som ligger ved siden av himmelen

herskapet hans kjempet mot orkaner,

grensen finner ikke sin lengsel;

heller ikke fordi slaven hans får hell,

etter intim rastløshet og steril sorg.

Han bare den lykkelige og sterke mannen vil være,

kan han leve i fred med samvittigheten

til og med den fredelige søvnen til døden.

Hva er prakt, hva er overdådighet,

mørket, og heller ikke middelmådighet,

om å lide kriminaliteten dømme oss?

Bondens hytte, ydmyk og kald,

Alcazar de los Reyes, stout,

hvis høyde trosser fjellet,

Jeg vet godt at usynlig som vinden,

gjest som sjelen fryser, har sittet

anger fra hjemmet ditt.

Hva ble av den hovmodige, upremerte korsikeren

til Spania dukket opp på grensene

hvilken komet fra den ødelagte himmelen?

Kraften som flaggene hans ga ham

med ærefrykt og frykt for nasjonene

Tilfredsstilte det dine smigrende forhåpninger? . . .

Det falt; og blant de barbariske bergartene

av hans eksil, om natten

Skjebnesvangre visjoner hjemsøkte ham;

og auroras ga ham tristhet,

og i den blide brummen fra brisen

stemmer han hørte anklagende stønn.

Mer kompatibel og mer underdanig

Guds vilje, den vakre sjelen

som alltid lacerated barrierer trår.

Francisco, det var slik vi så det

som slapp deg i hennes mors armer,

og i dag, stjernene kledd i lys, sporer stjernene:

at når du berører terskelen til graven,

badet det søte ansiktet hennes med søt lyn

udødelige gleder.

Forfatter: Ventura Ruíz Aguilera

Jeg elsker deg

Jeg elsker deg uten forklaringer

å kalle følelsene mine kjærlighet

og kysse munnen for å bli spent,

Jeg elsker deg uten grunner og med grunner,

Jeg elsker deg for å være deg

Det er hyggelig å si at jeg elsker deg

men det er vakrere å si at jeg elsker deg,

Beklager, og jeg skal vise deg det.

Jeg har ingen vinger til å gå til himmelen

men jeg har ord å si …

Jeg elsker deg

Kjærlighet er ikke bare en følelse.

Det er også en kunst.

Forfatter: Honoré de Balzac

Vennene

I tobakk, i kaffe, i vin,
på kanten av natten reiser de seg opp
som de stemmene som synger i det fjerne
uten å vite hva, underveis.

Lett, brødrene til skjebnen,
gudlignende, bleke skygger,
fluene av vaner skremmer meg, de holder meg
flytende midt i så mye boblebad.

De døde snakker mer, men i øret,
og de levende er en varm hånd og et tak,
summen av det som ble oppnådd og det som gikk tapt.

Dermed en dag i skyggen,
fra så mye fravær vil brystet mitt beskytte
denne eldgamle ømheten som navngir dem.

Forfatter : Julio Cortázar.

Endelig dom

Ve deg de triste,
at i et så stormfullt hav
Kjemper du med stormene
Uten håp flyter du;
Å vite fra din skade
Det av ruten på slutten
Bare den
rå døden vil være din premie og ikke mer!
Og dere, som i vage drømmer
om evig lykke, dere
tror på flukt i å dø
Over the airs to pass,
Hvilken belønning, elendige,
I så blind tro venter dere,
hvis det er mellom Gud og mennesker
Medierende evighet?

Og hvor blir du, lurt
i en så blind forvirring,
Walk, mine brødre , Truguas
som gir smerte?
Hvis du går, som meg, marsjerer,
full av tro på ditt hjerte,
tro bak graven,
passerer til et bedre liv,
bøy pannen som meg, ta
et raskt skritt,
at ved setning av det samme
For oss er det ingen Gud.
Men nei, følg veien
til den magiske utstrålingen,
som det søte håpet
barndommen din belyste;
Og åh! Hvis du var ivrig etter å løpe
fra dine fotspor i jakten på
din oppmuntrede gnist,
kunne jeg følge deg!

Forfatter : Ramón de Campoamor.

Til Amerika

Dette er Spania! Forbløffet og skadet
under den brutale tyngden av sin ulykke,
ligger inert august-matron
som i andre århundrer tret berømmelse.

Den som seilte de stormfulle havene og
så etter deg som våget i mysteriet,
inntil du en dag,
blendende verden, dukket opp, som Venus, fra bølgene.

Blindet av din praktfulle skjønnhet,
ved å sette deg i hennes keiserlige akademi,
undertrykte Spania deg; men klandre henne ikke,
for når var den barbariske
rettferdige og menneskelige erobringen ? Han
ga deg nådig sitt blod, sitt robuste språk,
sine lover og sin Gud. Han ga deg alt
bortsett fra frihet!
Vel, jeg kunne gi deg det eneste gode jeg ikke hadde.

Tenk på henne beseiret og ydmyket
av tvilighet og gull, og hvis
hennes sykdommer beveger deg med sjenerøs medlidenhet, kan
den tragiske sammenbruddet av en herlighet
som også er din, hjørne henne i hennes duell.

Det er din ulykkelige mor! Ikke legg igjen
din kjærlighet, i en så enorm ulykke.

Forfatter : Gaspar Núñez de Arce.

I strømmen

Da litt etter litt, i hopetall,
løp folket mot raptoren,
allerede med et hopp ble han hevet,
huden hans blodig,
men ansiktet hans strålende.

Les med et blikk
den himmelske lysten
på de eventyrene som drømte om
der på frosne netter
med uendelig hjelpeløshet.

Det så ut til å våkne opp
til en høyere skjebne,
og ivrig å gjette
ly av hjemmet,
de kjærtegn av kjærlighet.

Engelen som sov i ham, så
de lysende vekten
mellom drømmene hans,
og slo forhåpentligvis
vingene for siste gang.

Så
snart han var ødelagt og støvete, befant han seg på føttene, med et sakte skritt
ved siden av damen han sto,
og for et øyeblikk oppdaget han seg selv,
flau og forvirret.

Hun tilbød ham en hånd
av den tynne, stramme hansken,
løp for å riste den stolt
og gikk for å gi ham et overmenneske,
et første kyss i livet hans.

Men da han tok tak i det, følte han,
med berøring av silken,
noe kaldt, druknet kysset,
og i ham trykket han
på viI-betalingen: en mynt.

Han så til og med damen, lengtet,
vende tilbake, skjelvende, det skumle,
bleke ansiktet et øyeblikk;
umiddelbart hørt, vibrerende, piskens
sprekk;

Han gikk med sinne og fortvilelse,
mistet synet av bilen,
løftet nevene mot himmelen,
kastet gullet mot bakken …
og var sulten den kvelden.

Forfatter : Emilio Ferrari.

Andre dikt av interesse

Dikt fra romantikk.

Avantgarde-dikt.

Renessansens dikt.

Dikt av futurisme.

Dikt av klassisisme.

Dikt av nyklassisisme.

Barokens dikt.

Dikt fra modernismen.

Dadaismens dikt.

Kubistiske dikt.

referanser

1. Spansk realistisk litteratur. Gjenopprettet fra es.wikipedia.org.
2. Spansk realisme. Kjennetegn, forfattere og verk. Gjenopprettet fra uma.es.
3. Fremragende forfattere av spansk realisme. Gjenopprettet fra masterlengua.com.
4. Mr. Ramón de Campoamor. Gjenopprettet fra los-poetas.com.
5. Smertefull. Gjenopprettet fra poemasde.net.
6. "Ecce Homo!", Et dikt av Joaquín María Bartrina. Gjenopprettet fra caminoivars.com.
7. José María Gabriel y Galán. Gjenopprettet fra poemas-del-alma.com.
8. Hjemland. Gjenopprettet fra sabalete.es.
9. Emilio Ferrari. Gjenopprettet fra poeticas.es.