27 VELDIG REPRESENTATIVE AVANTGARDE-DIKT - LITTERATUR - 2026

De avant-garde dikt dukket opp i første halvdel av det 20. århundre og ble preget, som avant-garde strøm generelt, ved å ha en fri og innovativ stil, ikke knyttet til litterære konvensjoner.

Avantgarden i poesien respekterer ikke metrikken, tar risiko, er irreverent og veldig kreativ, til det punktet å praktisere total frihet.

Dette anarkiet blir observert i typografien som brukes, og på måten linjene blir fanget på papir (opp ned eller i form av dyr, spiraler osv.), Og inkluderer tegninger, lyder og drømmebilder eller rare situasjoner.

Avantgarde poesi appellerer med vilje til dårlig stavemåte, opprettelse av ikke-eksisterende ord og dispensasjon av kontakter og andre grammatiske enheter.

Temaet er også utenom det vanlige og ordene søker ikke å ha betydninger utover selve ordene, det vil si at det ikke er noen figurativ forstand.

Alle disse egenskapene var veldig markerte i den avantgarde poesien i Europa. Da denne strømmen gjennomsyret Amerika, vedtok forfatterne av dette kontinentet den for å uttrykke sine sosialistiske politiske idealer og deres bekymring for sosiale spørsmål.

Av denne grunn behandlet de i deres tematiske dikt problemene med menneskeheten, ved å bruke mer eller mindre subtile metaforer, men til slutt gjenspeile deres engasjement for folket.

Du er kanskje interessert De 15 mest fremragende avantgarde-representantene.

Liste over dikt av hovedforfatterne av avantgarden

August 1914

Forfatter: Vicente Huidobro

Det er årgangen til grensene.
Bak horisonten skjer
det noe på gryningens galge alle byene er hengt
Byene som snuser som rør
Halalí
Halalí
Men dette er ikke en sang

Menn går bort

Ekte ibenholt

Forfatter: Nicolás Guillén

Jeg så deg gå forbi en ettermiddag,
ibenholt, og jeg hilste på deg;
hardt mellom alle loggene,
hardt mellom alle loggene,
husket hjertet ditt.

Aará cuévano , aará sabalú.

-Real ebony, jeg vil ha et skip,
ekte ibenholt, av ditt svarte tre …
-Nå kan det ikke være,
vent, venn, vent,
vent på at jeg skal dø.

Aará cuévano , aará sabalú.

-Real ebony, jeg vil ha et bryst,
ekte ibenholt, av ditt svarte tre …
-Nå kan det ikke være,
vent, venn, vent,
vent på at jeg skal dø.

Aará cuévano , aará sabalú.

-Jeg vil ha et firkantet bord
og polet på flagget mitt;
Jeg vil ha den tunge sengen min,
jeg vil ha den tunge sengen min,
ibenholt, av treverket ditt,
å, av det svarte treverket ditt …
-Nå kan det ikke være,
vent, venn, vent,
vent på at jeg skal dø.

Aará cuévano , aará sabalú.

Jeg så deg gå forbi en ettermiddag,
ibenholt, og jeg hilste på deg:
hardt mellom alle stokkene,
hardt mellom alle stokkene,
hjertet ditt husket jeg.

A Laughter and Milton

Forfatter: Jorge Luis Borges

Av generasjonene til rosene
Som i tidens dyp er tapt,
vil jeg at en skal bli frelst fra glemselen,
en uten merke eller tegn blant annet

Hva var. Skjebnen har i vente for meg
Denne gaven med å navngi for første gang
Den stille blomsten, den siste
Rose som Milton brakte til ansiktet hans,

Uten å se henne. Å du vermilion eller gul
eller hvit rose av en visket hage,
magisk forlate fortiden din

I eldgamle og i dette verset skinner,
gull, blod eller elfenben eller tenebrous
Som i hans hender, usynlige rose.

Fuglen

Forfatter: Octavio Paz

I den gjennomsiktige stillheten
hvilte dagen:
romets gjennomsiktighet
var åpenhet om stillhet.
Det stille lyset fra himmelen roet
veksten av urtene.
Insektene på bakken, mellom steinene,
under identisk lys, var steiner.
Klokka i minuttet ble mettet.
I den
oppslukede stillheten ble middagen fullført.

Og en fugl sang, tynn pil.
Såret sølvkiste vibrerte himmelen,
bladene beveget seg,
urtene våknet …
Og jeg følte at døden var en pil
som ikke vet hvem som skyter,
og i blinken av øynene dør vi.

The Black Heralds

Forfatter: César Vallejo

Det er slag i livet, så sterkt … Jeg vet ikke!

Blåser som Guds hat; som om før dem,

bakrus for alt led

det vil svømme i sjelen … jeg vet ikke!

De er få; men de er … de åpner mørke grøfter

på det heftigste ansiktet og den sterkeste ryggen.

Kanskje vil det være føllene til barbarerne Attila;

eller de sorte heraldene som Døden sender oss.

De er de dype fallene av sjelenes Krister

av en viss bedårende tro på at skjebnen spotter.

De blodige treffene er knitringene

av noe brød som brenner på ovnsdøren.

Og mannen … Stakkars … stakkars! Rull øynene dine som

når en klapp ringer oss over skulderen;

blir vanvittige øyne, og alt levde

det svømmer, som et basseng av skyld, i blikket.

Det er slag i livet, så sterkt … Jeg vet ikke!

Dikt XX

Forfatter: Pablo Neruda

Jeg kan skrive de tristeste versene i kveld.

Skriv for eksempel: "Natten er stjerneklar,
og de blå stjernene dirrer i det fjerne."

Nattevinden snur seg på himmelen og synger.

Jeg kan skrive de tristeste versene i kveld.
Jeg elsket henne, og noen ganger elsket hun meg også.

På netter som dette holdt jeg henne i armene mine.
Jeg kysset henne så mange ganger under den uendelige himmelen.

Hun elsket meg, noen ganger elsket jeg henne også.
Hvordan ikke å ha elsket hennes store stille øyne.

Jeg kan skrive de tristeste versene i kveld.
Å tenke at jeg ikke har henne. Føler at jeg har mistet henne.

Hør den umåtelige natten, enda mer uten henne.
Og verset faller for sjelen som dugg til gress.

Gjør det noe at kjærligheten min ikke kunne beholde den.
Natten er full av stjerner, og hun er ikke med meg.

Det er det. På avstand synger noen. I det fjerne.
Sjelen min er ikke fornøyd med å ha mistet den.

Som for å bringe henne nærmere, søker blikket henne.
Hjertet mitt ser etter henne, og hun er ikke med meg.

Samme natt som bleker de samme
trærne.
Vi, de da, er ikke de samme.

Jeg elsker henne ikke lenger, det er sant, men hvor mye jeg elsket henne.
Stemmen min søkte vinden for å berøre øret hennes.

Av andre. Vil være fra en annen. Som før kyssene mine.
Stemmen hennes, hennes lyse kropp. Hans uendelige øyne.

Jeg elsker henne ikke lenger, det er sant, men kanskje jeg elsker henne.
Kjærligheten er så kort, og glemselen er så lang.

For på netter som dette holdt jeg henne i
armene
mine, er sjelen min ikke fornøyd med å ha mistet henne.

Selv om dette er den siste smerten hun forårsaker meg,
og dette er de siste linjene som jeg skriver for henne.

Ode til Rubén Darío

Forfatter: José Coronel Urtecho

(Medfølgende sandpapir)

Jeg ertet sementløven på slutten.

Du vet at gråten min var tårer,

jeg ingen perle. Jeg elsker deg.

Jeg er morderen på portrettene dine.

For første gang spiste vi appelsiner.

Il n'y a pas de chocolat-sa din vergeengel.

Nå kunne du perfekt

vis meg livet ditt gjennom vinduet

som bilder som ingen har malt.

Keiserkjolen din, som henger

på veggen, brodering av ord,

hvor mye mindre enn den pyjamaen

hva sover du med nå,

at du bare er en sjel.

Jeg kysset hendene.

«Stella-du snakket med deg selv-

endelig ankom etter stopp »,

jeg husker ikke hva du sa neste gang.

Jeg vet at vi ler av det.

(Til slutt fortalte jeg deg: «Mester, jeg vil gjerne

se faunen ».

Men du: "Gå til et kloster").

Vi snakker om Zorrilla. Du sa:

"Faren min" og vi snakket om venner.

«Et le reste est litteratur» igjen

din uærlige engel.

Du ble veldig spent.

"Litteratur alle - resten er dette."

Da forsto vi tragedien.

Det er som vann når

flom et felt, en by

ingen oppstyr jeg går inn

gjennom dørene fyller jeg hallene

av palassene - på jakt etter en kanal,

av havet, er det ingen som vet.

Du som sa så mange ganger «Ecce

Homo »foran speilet

Jeg visste ikke hvilken av de to det var

den virkelige, om noen.

(Vil du rive i stykker

glasset?) Ingenting av dette

(marmor under det blå) i hagene dine

-hvor du døde ba du på slutten-

hvor jeg sykler med kjæresten min

Jeg er respektløs mot svaner.

II

(Akkompagnement av trommer)

Jeg har hatt et slagsmål

med tyven til båndene dine

(meg selv da jeg skulle på skolen),

som har brutt rytmene dine

slått i ørene …

Liberator, jeg vil ringe deg

hvis dette ikke var tristhet

mot dine provenske hender

(i Baena Songbook)

i «Bestemors cembalo»

-hender, hva et kyss igjen,

Lærer.

I huset vårt ville vi møtes

å se deg gå i en ballong

og du dro i en bysse

-efter vi oppdaget at månen

det var en sykkel-

og du kom tilbake til den store festen

av åpningen av kofferten.

Mormoren var rasende

av parisiske symfonier,

og vi barna spiste

voksene dine.

(Å din smakfulle voksfrukter)

Du forstår.

Du som var i Louvre

blant klinkekulene i Hellas,

og du kjørte en marsj

til Seieren av Samothrace,

du forstår hvorfor jeg snakker med deg

som et kamera

på Plaza de la Independencia

fra Cosmopolis of America,

hvor lærte du hvordan å oppdra centaurer

til storfanterne i Pampas.

For ser forgjeves etter meg

mellom drømme gardinene dine,

Jeg er ferdig med å ringe deg

«Lærer, lærer»,

hvor din overdådige musikk

det er harmonien i stillheten din …

(Hvorfor har du løpt bort, herre?)

(Det er noen få dråper blod

i veggteppene dine).

Jeg forstår.

Beklager. Ingenting har vært.

Jeg vender tilbake til fornøyelsens tau.

Ruben? Ja, Rubén var en marmor

Gresk. (Det er ikke dette?)

"Det stemmer med verden," sa han til oss

med sin ypperlige prosaiske

vår kjære sir roberto

Browning. Og det er sant.

ENDELIG

(Med fløyte)

Uansett, Rubén,

uunngåelig borger, jeg hilser deg

med bowlerhatten min,

at musene spiste i

tusen ni hundre og tjue i fem

co. Amen.

Så synd!

Forfatter: León Felipe

Så synd
at jeg ikke kan synge i stil
med denne tiden på samme måte som dikterne som synger i dag!
For synd
at jeg ikke kan synge med en stemme som gir
de strålende romantikkene
til landets ære !
Så synd
at jeg ikke har et hjemland!
Jeg vet at historien er den samme, den samme alltid, at den går
fra et land til et annet, fra et løp
til et annet løp,
hvordan
disse sommerstormene går fra dette til det området.
Så synd
at jeg ikke har en region, et
lite land, et provinsland!
Jeg burde vært født i hjertet
av den castilianske steppen
og jeg ble født i en by som jeg ikke husker noe om;
Jeg tilbrakte de blå dagene i barndommen i Salamanca,
og ungdommen min, en mørk ungdom, på fjellet.
Etterpå … Jeg har ikke falt anker igjen,
og ingen av disse landene løfter meg
eller opphøyer meg
til å alltid kunne synge i samme melodi
til den samme elven som passerer
bølgende samme farvann,
til samme himmel, til samme felt og i samme Hus.
For synd at
jeg ikke har et hus!
En herregård og emblazonert
hus , et hus
der han
i tillegg til andre rare ting holdt
en gammel lenestol i skinn, et møllspist bord
(fortell meg
gamle hjemlige historier som Francis Jammes og Ayala)
og portrettet av bestefaren min som vant
en kamp.
Så synd
at jeg ikke har en bestefar som vant
en kamp,
fremstilt med den ene hånden krysset
på brystet, og den andre på sverdens hult!
Og så synd
at jeg ikke en gang har et sverd!
Fordi … Hva skal jeg synge hvis jeg verken har et land
eller et provinsland,
ingen
herregård og emblazonert hus,
eller portrettet av bestefaren min som vant
en kamp,
heller ikke en gammel lenestol eller skinn eller bord et sverd?
Hva skal jeg synge hvis jeg er en utstøtt
med knapt en kappe!

Imidlertid …
i dette landet Spania
og i en by i La Alcarria er
det et hus
hvor jeg bor
og hvor jeg har lånt
et furubord og en halstol.
Jeg har en bok også. Og alt trousseauet mitt er
i et
veldig stort
og veldig hvitt rom
som ligger i den laveste
og kuleste delen av huset. Dette brede og hvite rommet
har et veldig klart lys … Et veldig klart lys som kommer inn gjennom et vindu som vender ut mot en veldig bred gate. Og i lys av dette vinduet kommer jeg hver morgen. Her sitter jeg på halstolen min









og jeg slo de lange timene ved å
lese i boka mi og se på
folk passere gjennom vinduet.
Ting av liten betydning
virker som en bok og glasset i et vindu
i en landsby i Alcarria,
og likevel er det nok
å kjenne hele livets rytme i min sjel.
At all verdens rytme gjennom disse vinduene passerer
når
den hyrden som går bak geitene
med en diger pinne,
den overveldede kvinnen
med en masse
ved på ryggen,
de tiggerne som kommer og drar sin elendighet, fra Pastrana,
og det jente som går så motvillig på skolen.
Å den jenta! Stopper ved vinduet mitt
alltid og fester seg til krystallene
som om det var et stempel.
Hvor morsomt
ansiktet hans er
i glasset, knust
med haken ned og den lille flate nesen!
Jeg ler mye og ser på henne,
og jeg forteller henne at hun er en veldig pen jente …
Hun kaller meg da
"tullete!" Og forlater.
Stakkars jente! Hun passerer ikke lenger
denne brede gaten
motvillig og går mot skolen,
og stopper heller ikke
ved vinduet mitt,
og blir heller ikke limt på vinduene
som om det var et bilde.
Den ene dagen ble hun dårlig,
veldig dårlig,
og en annen dag ringte klokkene for at hun skulle dø.

Og på en veldig klar ettermiddag,
nedover denne brede gaten,
gjennom vinduet,
så jeg hvordan de tok henne bort
i en
veldig hvit boks …
I en
veldig hvit boks
som hadde en liten krystall på toppen.
Gjennom det glasset kunne du se ansiktet mitt
på samme måte som da det ble
limt på glasset i vinduet mitt …
Glasset i dette vinduet
som nå alltid minner meg om det lille glasset i den
så hvite boksen .
All livets rytme går
gjennom glasset i vinduet mitt …
Og døden passerer også!

Så synd
at jeg ikke kan synge andre bragder,
fordi jeg ikke har et hjemland,
heller ikke noe provinsland,
heller ikke en
herregård og emblazonert hus, og
heller ikke portrettet av bestefaren min som vant
en kamp,
heller ikke en gammel skinnstol eller et bord , ikke et sverd,
og jeg er en utstøttende
som knapt har en kappe …
kom, tvunget til å synge ting av liten betydning!

Drømmen

Forfatter : Jorge Luís Borges.

Hvis drømmen var (som de sier)

våpenhvile, en ren sinnsro,

Hvorfor, hvis de vekker deg brått,

Føler du at en formue er blitt stjålet fra deg?

Hvorfor er det så trist å stå opp tidlig? Tiden

frarøver oss en ufattelig gave,

så intimt at det bare kan oversettes

i en søvn som vaksen forgyler

av drømmer, noe som godt kan være refleksjoner

bagasjerom i skyggenes skatter,

av en tidløs orb som ikke heter

og at dagen deformeres i speilene.

Hvem vil du være i kveld i mørket

drøm, på den andre siden av veggen din?

In Praise of the Shadow (utdrag)

Forfatter : Jorge Luis Borges.

Alderdom (slik er navnet som andre gir det)

det kan være tiden for vår lykke.

Dyret har dødd eller nesten dødd.

Er mannen og sjelen hans.

Jeg lever mellom lyse og vage former

som ennå ikke er mørke.

Buenos Aires,

som før ble revet i forsteder

mot den uopphørlige sletten,

Det har kommet tilbake til å være Recoleta, Retiro,

de uklare gatene i Once

og de loslitt gamle husene

at vi fremdeles kaller Syden.

Alltid i livet mitt var det for mange ting;

Demokritus av Abdera strålte ut øynene for å tenke;

tiden har vært min demokrat.

Denne dysterheten er langsom og smertefri;

renner nedover en slak skråning

Og det ser ut som evigheten

Hjulet til de sultne (fragmentet)

Forfatter : Cesar Vallejo.

Gjennom mine egne tenner kommer jeg ut og røyker,

rope, skyve,

drar ned buksene mine …

Tøm magen min, tøm mine jejunum,

elendighet tar meg ut gjennom mine egne tenner,

fanget med en pinne ved mansjetten på skjorten.

En stein å sitte på

Blir det ikke nå for meg?

Til og med den steinen som kvinnen som har født, snubler,

lammets mor, årsaken, roten,

Blir det ikke nå for meg?

Til og med den andre,

som har passert for my sjel!

Enten kalkkariden eller det dårlige (ydmyke havet)

eller den som ikke lenger tjener til og med å bli kastet mot mennesket

Gi det til meg nå for meg!

Til og med den de finner krysset og alene i en fornærmelse,

Gi det til meg nå for meg!

Til og med den skjeve og kronede, der den lyder

bare en gang med stående samvittighets,

eller i det minste den andre, som kastes i en verdig kurve,

det kommer til å falle av seg selv,

i yrke med ekte hjerte,

Gi det til meg nå for meg! …

Sommerfugl

Forfatter : Nicolás Guillén.

Jeg vil gjerne lage et vers som hadde

Vårrytme;

at det var som en fin sjelden sommerfugl,

som en sommerfugl som flyr

over livet ditt, og ærlig og lett

vil rulle over den varme kroppen din

varmt palmetre

og omsider vil hans absurde flyvning hvile

–Som en blå stein i prærien–

om den vakre rosen i ansiktet ditt …

Jeg vil gjerne lage et vers som hadde

all duften av våren

og hva en sjelden sommerfugl vil flagre

om livet ditt, om kroppen din, om ansiktet ditt.

Hvordan ikke å være romantisk og 1800-tallet

Forfatter : Nicolás Guillén.

Hvordan ikke å være romantisk og XIX århundre,

jeg beklager ikke

hvordan man ikke skal være musling

å se henne i ettermiddag

ligger nesten blodløs,

snakker langveisfra,

langt utenfor dypet av seg selv,

av milde, myke, triste ting.

Shorts vel shorts

la deg se arresterte lår

nesten kraftig,

men hennes syke lunge bluse

rekonvalesent

like mye som hans nakkefine Modigliani,

like mye som hennes hud-tusenfryd-hvete-lys,

Margarita igjen (så presis),

på tidvis sjeselong strukket ut

sporadisk via telefon,

de gir meg en gjennomsiktig byste

(Ingenting, ikke mer litt sliten).

Det er lørdag på gaten, men forgjeves.

Å, hvordan du kan elske henne på en måte

ikke knekk meg

av så skum så sonnett og madrigal,

Jeg forlater jeg ikke vil se henne

fra så Musset og 1800-tallet

hvordan man ikke skal være romantisk.

Vannspeilet

Forfatter : Vicente Huidobro.

Speilet mitt, nåværende om natten,

Det blir en strøm og beveger seg bort fra rommet mitt.

Speilet mitt, dypere enn kloden

Der alle svanene druknet.

Det er et grønt tjern i veggen

Og din forankrede nakenhet sover i midten.

På bølgene, under søvngangshimmel,

Drømmene mine driver bort som skip.

Når du står i akterenden vil du alltid se meg synge.

En hemmelig rose svulmer opp i brystet mitt

Og en beruset nattergal klaffer på fingeren min.

Dikt 18 (fragment)

Forfatter : Vicente Huidobro.

Her er jeg på kanten av rommet og langt fra omstendigheter

Jeg går ømt som et lys

Mot utseendet

Jeg vil sitte på kneet til faren min igjen

En vakker vår avkjølt av viften

Når fisken løsner havgardinet

Og tomrommet svulmer for et mulig blikk

Jeg kommer tilbake på himmelens vann

Jeg liker å reise som øyets skip

som kommer og går med hvert blink

Jeg har allerede rørt terskelen seks ganger

av det uendelige som vinden lukker

Ingenting i livet

bortsett fra et rop foran

nervøs oseanisk hva ulykke forfølger oss

i urna av utålmodige blomster

følelsene er i en definert rytme

Jeg er en mann

Mannen såret av hvem som vet hvem

For en tapt pil av kaos

Stort terrengmenneske

Ja overdreven, og jeg forkynner det uten frykt

Overordnet fordi jeg ikke er en borgerlig eller en sliten rase

Jeg er kanskje barbarisk

Overdreven syk

Barbarian clean for rutiner og merkede stier

Jeg godtar ikke de komfortable sikkerhetssetene dine …

Våren i sikte

Forfatter : Octavio Paz.

Polert klar steinklarhet,

glatt foran statuen uten minne:

vinterhimmel, reflektert plass

i en annen dypere og tømmer.

Havet puster knapt, det skinner knapt.

Lyset har stoppet opp blant trærne,

sovende hær. Vekker dem opp

vinden med flagg av løvverk.

Den reiser seg fra sjøen, stormer bakken,

demontert dønning som sprenger

mot den gule eukalyptusen

og søler i ekko over sletten.

Dagen åpner øynene og trenger inn

på en tidlig vår.

Alt hendene mine berører, flyr.

Verden er full av fugler.

Grenen

Forfatter: Octavio Paz.

Syng på tuppen av furu

en fugl stoppet,

skjelvende, på trillen.

Den står, pil, på grenen,

blekner mellom vingene

og i musikk smitter det.

Fuglen er en splint

som synger og brenner levende

på en gul lapp.

Jeg løfter blikket: det er ingenting.

Stillhet på grenen

på den ødelagte grenen.

Og brødet vårt

Forfatter : Juan Carlos Onetti.

Jeg vet bare om deg

gioconda-smilet

med parterte lepper

misteriet

min sta besettelse

å avduke det

og gå sta

og overrasket

føle fortiden din

Jeg vet bare

den søte melken på tennene dine

den rolige og hånende melken

som skiller meg

og foralltid

av innbilt paradis

av det umulige i morgen

av fred og stille lykke

pels og delt brød

av noe hverdagsobjekt

som jeg kunne ringe

vår.

Ballad av de fraværende

Forfatter : Juan Carlos Onetti.

Så ikke gi meg en grunn takk

Ikke gi nostalgi bevissthet,

Fortvilelse og pengespill.

Tenker på deg og ikke ser deg

Lider i deg og ikke heve mitt rop

Drøvtygg alene, takk til deg på grunn av meg,

I det eneste som kan være

Helt tenkt

Ring uten stemme fordi Gud vil

Hva om Han har forpliktelser

Hvis Gud selv hindrer deg i å svare

Hilsen med to fingre

Hverdag, nattlig, uunngåelig

Det er nødvendig å akseptere ensomhet,

Komfort tvinnet

Med lukten av hund, i de fuktige dagene i sør,

Ved enhver retur

Når som helst skiftende time på skumring

Din stillhet …

Flamenco-vignetter

Forfatter : Juan Carlos Onetti.

Til Manuel Torres

«Barnet til Jerez»

som har bagasjerommet til en farao

Portrett av Silverio

Franconetti

Mellom italiensk

og flamenco,

Hvordan ville jeg synge

at Silverio?

Italias tykke honning

med sitronen vår,

Jeg var i dype tårer

av siguiriyero.

Skriket hans var forferdelig.

Gammel

de sier at de bustet

håret,

og quicksilver åpnet

fra speilene.

Jeg gikk gjennom tonene

uten å bryte dem.

Og han var en skaper

og en gartner.

En rundkjøringsprodusent

for stillhet.

Nå din melodi

sov med ekkoene.

Definitivt og rent

Med de siste ekkoene!

Norm og svart paradis

Forfatter : Federico García Lorca.

De hater skyggen av fuglen

på høyvannet av det hvite kinnet

og konflikten mellom lys og vind

i den kalde snøhallen.

De hater pilen uten kropp,

det nøyaktige lommetørkleet til avskjeden,

nålen som opprettholder trykk og rose

i gresset rødmer av smilet.

De elsker den blå ørkenen,

de vaklende bovine uttrykkene,

polenes liggende måne.

den buede dansen på vannet på bredden.

Med vitenskapen om bagasjerommet og løypa

fyll leiren med lysende nerver

og de skater smøre gjennom vann og sand

nyter den bitre friskheten i tusen spytt …

Soloppgang

Forfatter : Federico García Lorca.

Mitt tunge hjerte

føles ved siden av daggry

smerten av kjærlighetene deres

og drømmen om avstander.

Daggryets lys bærer

arnested for nostalgi

og tristhet uten øyne

av sjelens marg.

Nattens store grav

hennes svarte slør løfter seg

å gjemme seg med dagen

det enorme stjernetoppen.

Hva vil jeg gjøre med disse feltene

plukke opp reir og grener,

omgitt av daggry

og fyll sjelen med natt!

Hva vil jeg gjøre hvis du har øynene dine

død i de klare lysene

og det må ikke føles på mitt kjød

varmen i utseendet ditt!

Hvorfor mistet jeg deg for alltid

på den klare ettermiddagen?

I dag er brystet mitt tørt

som en slukket stjerne.

Hver sang

Forfatter : Federico García Lorca.

Hver sang

det er et tilfluktssted

av kjærlighet.

Hver stjerne,

et tilfluktssted

vær.

En knute

vær.

Og hvert sukk

et tilfluktssted

av skriket.

For evig

Forfatter : Mario Benedetti.

Dikt for en evig kjærlighet.

Hvis smaragden var kjedelig, hvis gullet mistet fargen, ville kjærligheten vår sluttet.

Hvis solen ikke varmet, hvis månen ikke eksisterte, ville det ikke være fornuftig å leve på denne jorden, akkurat som det ikke ville være fornuftig å leve uten mitt liv, kvinnen i mine drømmer, den som gir meg glede …

Hvis verden ikke snudde eller tiden ikke eksisterte, ville den aldri dø, og heller ikke vår kjærlighet …

Men tid er ikke nødvendig, vår kjærlighet er evig, vi trenger ikke solen, månen eller stjernene for å fortsette å elske oss …

Hvis livet var et annet og døden kom, så ville jeg elske deg i dag, i morgen … for alltid … fremdeles.

La oss gjøre en avtale

Forfatter : Mario Benedetti.

Et uimotståelig dikt for å tilstå en uselvisk kjærlighet.

Partner, du vet at du kan stole på meg, ikke opp til to eller opp til ti, men stole på meg.

Hvis du noen gang legger merke til at jeg ser på deg i øyet, og du kjenner igjen en streif av kjærlighet i meg, må du ikke varsle riflene dine, eller tenke at jeg er vill.

Til tross for den streken av intetanende kjærlighet, vet du at du kan stole på meg.

Men la oss gjøre en definitiv avtale, jeg vil gjerne ha deg.

Det er så koselig å vite at du eksisterer, man føler seg levende.

Jeg mener å telle fra to til fem, ikke bare slik at du kan skynde deg å hjelpe meg, men å vite og dermed være rolig, at du vet at du kan stole på meg.

Ved foten fra barnet sitt (fragment)

Forfatter : Pablo Neruda.

Barnets fot vet ennå ikke hva det er,

og vil være en sommerfugl eller et eple.

Men så glasset og steinene,

gatene, trappene,

og veiene til den harde jorden

De lærer foten at den ikke kan fly

at det ikke kan være rund frukt på en gren.

Barnets fot da

ble beseiret, falt

I slaget,

han var en fange,

dømt til å leve i en sko.

Litt etter litt uten lys

han ble kjent med verden på sin egen måte,

uten å kjenne den andre foten, innelåst,

å utforske livet som en blind mann …

Kjærlighet

Forfatter : Pablo Neruda.

Kvinne, jeg ville ha vært sønnen din for å ha drukket deg

melk av brystene som en vår,

for å se på deg og føle deg ved min side og ha deg

i den gylne latteren og krystallstemmen.

For å føle deg i mine årer som Gud i elvene

og elsker deg i de triste benene av støv og kalk,

fordi ditt vesen vil passere uten smerter ved min side

og kom ut i strofen - ren av alt ondt -.

Hvordan ville jeg vite hvordan jeg kan elske deg, kvinne, hvordan ville jeg vite det

elsker deg, elsker deg som ingen noen gang har kjent!

Dø og fortsatt

elsker deg mer.

Og fortsatt

elsker deg mer

og mer.

Kjærligheten som er taus

Forfatter : Gabriela Mistral.

Hvis jeg hatet deg, ville mitt hat gi deg

Med ord, rungende og sikker;

Men jeg elsker deg, og kjærligheten min stoler ikke på

Til dette snakk om menn så mørkt!

Du vil gjerne at det skal bli et skrik,

Og den kommer fra så dypt at den har angret

Den brennende strømmen, besvimte,

Før halsen, før brystet.

Jeg er den samme som en full dam

Og jeg synes du er en inert fontene.

Alt for min urolige stillhet

Noe som er mer fryktelig enn å gå inn i døden!

referanser

1. Historikk om moderne litteratur. Gjenopprettet fra es.wikipedia.org.
2. Avantgarde poesi. Gjenopprettet fra educ.ar.
3. De viktigste avantgarde dikterne i det 20. århundre. Gjenopprettet fra timetoast.com.
4. Avantgarde-dikt. Gjenopprettet fra mispoemasde.com.
5. Avant-garde poesi fra det tjuende århundre. Gjenopprettet fra estudioraprender.com.
6. Vanguard, Total Transformation. Gjenopprettet fra vanguardistasecuador.blogspot.com.ar
7. Neruda. Gjenopprettet fra Neruda.uchile.cl.
8. Ode til Rubén Darío. Gjenopprettet fra poesi.as.
9. Ciudad se va (s / f). Hver sang. Gjenopprettet fra: ciudadseva.com
10. Federico García Lorca (s / f). Poet i New York. Gjenopprettet fra: federicogarcialorca.net
11. Primitive thread (2016). 7 dikt av Jorge Luís Borges. Gjenopprettet fra: threadsprimitive.wordpress.com
12. Marxister (s / f). Dikt av Vallejo. Gjenopprettet fra: marxists.org
13. Bokhandelen min (2010). Fem kjærlighetsdikt av Nicolás Guillén. Gjenopprettet fra: milibreria.wordpress.com
14. Norfi (s / f). Kjærlighetsdikt av Mario Benedetti. Gjenopprettet fra: norfipc.com
15. Poetisk (s / f). Juan Carlos Onetti. Gjenopprettet fra: poeticous.com
16. Tid toast (s / f). De viktigste avantgarde dikterne i det 20. århundre. Gjenopprettet fra: timetoast.com.