30 FEM STROFE-DIKT AV KJENTE FORFATTERE - LITTERATUR - 2026

Diktene fra fem strofer, sammen med de av fire, er vanligvis strukturen som mest brukes av diktere, siden det er en lengde som gjør at ideen kan overføres tilstrekkelig til å kunne utvikles.

Et dikt er en komposisjon som bruker poesiens litterære ressurser. Det kan skrives på forskjellige måter, selv om det mest tradisjonelle er i vers, det vil si at det består av setninger eller setninger skrevet på separate linjer og som er gruppert i seksjoner som kalles strofer.

Hver av disse linjene rimer vanligvis med hverandre, det vil si en lignende vokallyd, spesielt i det siste ordet på hver linje eller i alternative linjer (jevn og / eller merkelig).

Lengden på diktene kan være ubegrenset og styres ikke av noen regel. Det er dikt med en linje og andre hvis lengde kan være flere sider.

Selv om poesi kan omhandle ethvert emne, har den en egen intensjon om å kommunisere en stilisert, sublim og vakker idé.

Samtidsdiktning har mange lisenser som noen ganger ikke lar dikter passe inn i en viss struktur.

På denne måten finner vi dikt i prosa, uten rim, med asymmetriske vers eller strofer, og så videre.

Du kan også være interessert i disse diktene av fire strofer eller disse av seks.

Liste over fem strofe-dikt

Farvel

en

Fra bunnen av deg, og på kne,

et trist barn, som meg, ser på oss.

For det livet som vil brenne i venene dine

livene våre måtte bindes opp.

Ved disse hender, døtre til dine hender,

de måtte drepe hendene mine.

For øynene hans åpne på jorden

Jeg vil se i dine tårer en dag.

to

Jeg vil ikke ha det, elskede.

Så ingenting kan binde oss

la ingenting bli med oss.

Heller ikke ordet som duftet munnen din,

heller ikke hva ordene ikke sa.

Ikke kjærlighetsfesten vi ikke hadde

heller ikke edrene dine ved vinduet.

3

(Jeg elsker sjømenn elsker

som kysser og forlater.

De legger igjen et løfte.

De kommer aldri tilbake.

I hver havn venter en kvinne:

sjømennene kysser og drar.

En natt legger de seg med døden

på havbunnen).

4

Elsk kjærligheten som deles

i kyss, seng og brød.

Kjærlighet som kan være evig

og det kan være flyktig.

Kjærlighet som vil frigjøre seg selv

Å elske igjen.

Divinisert kjærlighet som nærmer seg

Divinisert kjærlighet som forlater.

5

Øynene mine blir ikke lenger fortryllet i øynene dine,

min smerte blir ikke lenger søtet med deg.

Men der jeg går vil jeg se blikket ditt

og hvor du går vil du ta vondt.

Jeg var din, du var min Hva annet? Sammen laget vi

en sving i veien der kjærligheten gikk

Jeg var din, du var min Du vil være den som elsker deg

av den som kutter i hagen din det jeg har sådd.

Jeg drar. Jeg er trist: men jeg er alltid trist.

Jeg kommer fra armene dine. Jeg vet ikke hvor jeg skal.

… Fra ditt hjerte sier et barn farvel til meg.

Og jeg sier farvel.

Forfatter: Pablo Neruda.

Ikke red deg selv

Ikke hold deg bevegelsesløs på siden av veien, ikke frys gleden, ikke vil med motvilje, ikke redd deg selv nå eller aldri.

Ikke red deg, ikke vær rolig, ikke reserver bare et rolig hjørne fra verden.

Ikke slipp tunge øyelokk som dommer, ikke gå tom for lepper, ikke sovner uten søvn, ikke tenk uten blod, ikke døm deg selv uten tid.

Men hvis du til tross for alt ikke kan hjelpe det og du fryser gleden og du vil med motvilje og du redder deg selv nå, og du fyller deg med ro og verdens reserver bare et stille hjørne.

Og du slipper dine tunge øyelokk som dommer, og du tørker uten lepper og du sover uten søvn, og du tenker uten blod og du dømmer deg selv uten tid og du forblir ubevegelig på siden av veien og du blir frelst, så vær ikke med meg.

Forfatter: Mario Benedetti.

Støtter min varme panne

Å lene min varme panne mot
det kalde glasset i vinduet,
i stillheten i den mørke natten
på balkongen din beveget ikke øynene seg.

Midt i den mystiske skyggen ble
glassmaleriene hans opplyst,
slik at jeg fikk se meg gjennom
det rene helligdommen i rommet hans.

Hans ansikt blek som marmor;
hennes blonde hår ubrettet,
kjærtegnet de silkemyke bølgene
hennes , de Alabaster skuldrene og halsen,
øynene mine så henne, og øynene mine,
ser henne så vakre, ble forstyrret.

Se i speilet; hun ville
smile søtt mot sitt vakre, tunge bilde,
og hennes stille smiger mot speilet
med et mest søtt kyss betalt …

Men lyset slukket; det rene synet
forsvant som en forgjeves skygge,
og jeg sovnet,
krystallen som munnen hans kjærtegnet gjorde meg sjalu .

Forfatter: Gustavo Adolfo Bécquer.

Skulle ønske

Bare ditt varme hjerte,
og ingenting annet.
Mitt paradis, et felt
uten nattergal og
ikke lyr,
med en diskret elv
og en liten fontene.

Uten vindens anspor
På fronten,
heller ikke stjernen som vil
være et blad.

Et enormt lys
som var
firefly
fra et annet,
i et felt med
ødelagte blikk.

En klar hvile
Og der våre kyss,
lyd polka dots
Fra ekkoet,
ville de åpne langt borte.
Og ditt varme hjerte,
ikke noe mer.

Forfatter: Federico García Lorca.

Den rare ungen

Den gutten hadde rare manier.
Vi lot alltid som om han var en general
som skjøt alle fangene hans.

Jeg husker den gangen han kastet meg i dammen
fordi vi lot som om jeg var en rød fisk.

For en fantasi av spillene deres.
Han var ulven, faren som slår, løven, mannen med den lange kniven.

Han oppfant trikkespillet,
og jeg var barnet hjulene løp over.

Lenge senere fikk vi vite at han, bak noen fjerne vegger,
så på alle med rare øyne.

Forfatter: Vicente Aleixandre.

Høstverser

Når jeg så på kinnene mine, som var røde i går,
følte jeg høst; hans gamle plager
har fylt meg med frykt; Han fortalte meg om speilet
som snør på håret mitt mens bladene faller …

For en merkelig destinasjon! Han har banket på dørene mine
midt på våren for å gi meg snø
og hendene mine fryser under et lite trykk
fra hundre blå roser på de døde fingrene

Jeg føler meg allerede fullstendig invadert av is;
tennene mine skravler mens solen utenfor
kaster gullflekker, akkurat som om våren,
og ler på himmelens dype dyp.

Og jeg gråter sakte, med en forbannet smerte …
med en smerte som tynger på alle fibrene mine,
Å, den bleke døden som bryllupet hennes byr på meg
og det uskarpe mysteriet lastet med uendelig!

Men jeg gjør opprør! … Hvordan dreper denne menneskelige formen
som koster så mange transformasjoner
meg, brystet inne, alle illusjonene
og tilbyr meg natten nesten midt på morgenen?

Forfatter: Alfonsina Storni.

Jeg liker det når du holder kjeft

Jeg liker deg når du er stille fordi du er fraværende,
og du hører meg langveisfra, og stemmen min berører deg ikke.
Det ser ut til at øynene dine har flydd,
og det ser ut til at et kyss lukket munnen.

Som alle ting er fulle av min sjel, du
kommer ut av ting, full av min sjel.
Drøm sommerfugl, du ligner min sjel,
og du ligner ordet melankoli.

Jeg liker deg når du er stille og du er som fjern.
Og du er som å klage, vuggevise.
Og du hører meg langveisfra, og stemmen min når ikke deg;
la meg være stille med din stillhet.

La meg også snakke med deg med stillheten din
klar som en lampe, enkel som en ring.
Du er som natten, stille og konstellert.
Tausheten din er fra stjernene, så langt og enkelt.

Jeg liker deg når du er stille fordi du er som fraværende.
Fjern og smertefull som om du var død.
Et ord da, et smil er nok.
Og jeg er glad, glad det ikke stemmer.

Forfatter: Pablo Neruda.

Ode XVIII-On the Ascension

Og forlater du, hellige hyrde,
din flokk i denne dype, mørke dalen,
med ensomhet og gråt;
og du, hvis du bryter den rene
luften, går du helt sikkert til det udødelige?

Den tidligere velstående,
og den triste og plage nå,
til brystene dine oppvokst,
borttatt av deg, til
hva vil de omvende sansene sine?

Hva vil øynene
som så ansikts skjønnhet se på,
at det ikke er sinne?
Hvem som hørte din sødme,
hva blir ikke døve og ulykke?

Det urolige havet,
hvem vil stoppe det nå? Hvem konsert
til den voldsomme, sinte vinden? Hvilken nord vil du lede skjult til havn
med din undercover
?

Å, sky, misunnelig
selv på denne korte gleden, hva er det du sørger over?
Flyr du i en fart?
Hvor rik du går bort!
Hvor fattige og hvor blinde, akk, du forlater oss!

Forfatter: Fray Luis de León.

Labyrinten 2

Zevs kunne ikke løsne steinettene
som omgir meg. Jeg har glemt
mennene jeg var før; Jeg følger den forhatte
banen til triste vegger

som er min skjebne. Rette gallerier
som kurver i hemmelige sirkler
gjennom årene. Parapetter
som dagenes rike har sprukket.

I det bleke støvet har jeg dechiffrert
spor som jeg frykter. Luften har brakt meg
på den konkave ettermiddagen et brøl
eller ekkoet av et øde brøl.

Jeg vet at i skyggen er det en annen, hvis hell
er å slite ut de lange ensomhetene som vever og avløyver denne Hades
og å lengte etter mitt blod og å sluke min død.

Vi ser etter oss to. Jeg skulle ønske
dette var den siste dagen i ventetiden.

Forfatter: Jorge Luis Borges.

Natt

Til Mariano de Cavia

De av dere som hørte på nattens hjerte,
de som på grunn av vedvarende søvnløshet har hørt
lukkingen av en dør, ringen til en
fjern bil , et vagt ekko, en liten lyd …

I øyeblikkene med mystisk stillhet,
når de glemte dukker opp fra fengselet deres,
i de dødes time, i hviletimen,
vil du vite hvordan du kan lese disse versene om bitterhet impregnert! …

Som i et glass skjenker jeg smerter
fra fjerne minner og fryktelige ulykker,
og min sjels triste nostalgi, full av blomster
og hjertets sorg, trist for helligdager.

Og beklagelsen over å ikke være det jeg ville ha vært,
og tapet av riket som var der for meg,
tanken på at jeg et øyeblikk ikke kunne blitt født,
og drømmen som har vært livet mitt siden jeg ble født!

Alt dette kommer midt i den dype stillheten
som natten omgir den jordiske illusjonen,
og jeg føler meg som et ekko av verdens hjerte
som trenger inn og beveger mitt eget hjerte.

Forfatter: Rubén Darío.

Hvordan var det

Hvordan var han, herregud, hvordan var han?
JUAN R. JIMÉNEZ

Døren, åpenhjertig.
Vin forblir og glatt.
Verken materie eller ånd. Det brakte
en svak vipp av skipet
og et klart morgenlys.

Det var ikke rytme, det var ikke harmoni
eller farge. Hjertet vet det,
men å si hvordan det var kunne
ikke fordi det ikke er form, og heller ikke i den formen det passer.

Tunge, dødelig gjørme, udugelig meisel,
lar blomstringen av konseptet være intakt
denne klare natten av bryllupet mitt,

og synger saktmodig, ydmyk,
sensasjonen, skyggen, ulykken,
mens hun fyller hele sjelen min.

Forfatter: Dámaso Alonso.

Liten sang

Andre vil ønske seg mausoleums

der pokalene henger,

der ingen trenger å gråte,

og jeg vil ikke ha dem, nei

(Jeg sier det i en sang)

fordi jeg

Jeg vil gjerne dø i vinden,

som sjøfolk

på sjøen.

De kunne begrave meg

i vindens brede grøft.

Å, hvor søt å hvile

gå begravd i vinden

som en kaptein på vinden

som en kaptein på havet,

død midt på havet.

Forfatter: Dámaso Alonso.

En bølle

En spatel og gregüesque modig mann
som ofrer tusen liv i hjel,
lei av gjeddenes håndverk,
men ikke av den picareske øvelsen,

vri den soldatlige barten, for
å se at vesken hans allerede hadde ringt,
ankom en gruppe rike mennesker,
og i Guds navn ba han om forfriskning.

"Gi ugyldige, av Gud, til min fattigdom,
" sier han til dem; hvor nei; for åtte hellige
at jeg vil gjøre det jeg gjør bakken uten forsinkelse! »

Men en, for å trekke sverdet begynner,
«Hvem snakker han med? sier han til sangstressen,
"Guds kropp med ham og oppveksten!"

Hvis almisser ikke er nok,
hva gjør du da vanligvis i en slik tvist? "
Bravonellen svarte: 'Gå uten henne! «

Forfatter: Francisco de Quevedo.

Castilla

Du løfter meg opp, Castilla-landet,
i den grove håndflaten din,
til himmelen som lyser og frisker deg,
til himmelen, din herre,

Sinewy earth, mager, klar,
mor til hjerter og armer,
ta nåtiden i de gamle fargene
i det edle året.

Med den konkave engen på himmelen
omgir dine nakne åker dine nakne åker,
solen har en vugge i deg
og en grav og et fristed i deg.

Din runde forlengelse er hele toppen,
og i deg kjenner jeg himmelen løftet,
luften på toppen er det som puster
her, i myrene dine.

Giant Ara, Castilianske land,
til din luft vil jeg gi ut sangene mine,
hvis de er verdige for deg, vil de stige ned til verden
fra det høye!

Forfatter: Miguel de Unamuno.

Skam

Hvis du ser på meg, blir jeg vakker
som gresset som duggen falt til,
og
de høye sivene vil ignorere mitt strålende ansikt når jeg går ned til elven.

Jeg skammer meg over min triste munn,
min ødelagte stemme og røffe knær.
Nå som du så på meg og at du kom,
fant jeg meg dårlig og følte meg naken.

Ingen stein på veien fant du
mer naken for lys i daggry
enn denne kvinnen du oppdro,
fordi du hørte sangen hennes, utseendet.

Jeg vil være stille, slik at
de som går forbi sletten ikke kjenner min lykke,
i gjenskinnet som gir mitt røffe panne
og i tremolasjonen som er i min hånd …

Det er natt og dugg faller på gresset;
se lenge på meg og snakk ømt,
at i morgen når du kommer ned til elven, vil
den du kysset bære skjønnhet!

Forfatter: Gabriela Mistral.

Siv i blomst

Reed senge
som jeg tenkte på en dag var hav
(min fancy båt
seilte på disse havene).

Vassdraget er ikke krans
som havene, med skum;
blomstene er ganske fjær
på smaragdssverd …

Vindene - perverse barn -
kommer ned fra fjellene,
og de kan høres blant sivene
som om de trosser vers …

Mens mannen er utro,
er stokken så bra,
fordi de har dolk,
de tillater seg å stjele honningen …

Og hvor trist er det å kverne,
selv om
mengden flyr gjennom gledens glede,
fordi
sukkerfabrikkene og sivene ødelegger innvoller …
De skjenker honning!

Forfatter: Alfredo Espino.

Branntre

Blødningene
i blomstene dine er så livlige , sjeldne venner,
at jeg sier til blomstene dine:
"Hjerter laget blomster."

Og noen ganger tenker jeg:
Hvis dette treet laget lepper …
ah, hvor mye kyss ble født
av så mange ildelepper …!

Venn: hvilke vakre kostymer
Herren har gitt deg;
han foretrakk deg med sin kjærlighet
iført skyer …

Himmelen er bra med deg,
min jord …
Med min sjel velsigner jeg deg,
fordi du gir meg din poesi …

Under en hage av skyer,
da du
så deg, trodde jeg at solen allerede var
inne i grenene dine.

Forfatter: Alfredo Espino.

Skjønnheten

Halvparten av skjønnheten avhenger av landskapet;
og den andre halvparten av personen som ser på henne …

De lyseste soloppgangene; de mest romantiske solnedgangene;
de mest utrolige paradisene;
de kan alltid finnes på ansiktet til kjære.

Når det ikke er innsjøer klarere og dypere enn øynene dine;
når det ikke er grunder av underverker som kan sammenlignes med munnen hans;
når det ikke er regn for å overvinne gråten deres;
heller ikke sol som skinner mer enn smilet hans …

Skjønnhet gjør ikke innehaveren lykkelig;
men hvem kan elske og elske henne.

Derfor er det så koselig å se på hverandre når disse ansiktene
blir vårt favorittlandskap …

Forfatter: Herman Hesse.

Pike

Gi treet navn, jente.
Og treet vokser, sakte og fullt,
drukner luften,
blendende grønt,
til blikket blir grønt.

Du kaller himmelen, jente.
Og den blå himmelen, den hvite skyen,
morgenlyset,
kommer inn i brystet
til det blir himmel og åpenhet.

Navn på vannet, jente.
Og vannet suser frem, jeg vet ikke hvor,
bader den svarte jorden,
blomsten
blir grønn, lyser på bladene og gjør oss til fuktige damper.

Du sier ikke noe, jente.
Og livet blir født av stillhet
i en bølge
av gul musikk;
Det gylne tidevannet
løfter oss til fylde, det
blir oss igjen, fortapt.

Baby Girl løfter meg og gjenoppstår!
Våg uten ende, uten grenser, evig!

Forfatter: Octavio Paz.

Gjennom evigheten

Skjønnhet oppdager hennes utsøkte form
i ensomhet i ingensteds;
plasser et speil foran ansiktet
og tenke på hans egen skjønnhet.
Han er den som kjenner, og den kjente,
observatøren og den observerte;
intet øye, bortsett fra at Din
har observert dette universet.

Hver kvalitet på Hans finner et uttrykk:
Evigheten blir det grønne feltet Tid og rom;
Kjærlighet, hagen som gir liv, denne verdens hage.
Hver gren, blad og frukt
avslører et aspekt av sin perfeksjon:
sypresstrærne antyder hans majestet,
rosene gir nyheter om hans skjønnhet.

Når skjønnhet ser ut, er
kjærligheten også der;
Når skjønnhet viser et rosenrødt kinn,
tenner Love ilden med den flammen.
Når skjønnheten bor i nattens mørke daler
, kommer kjærligheten og finner et hjerte
floket i håret.
Skjønnhet og kjærlighet er kropp og sjel.
Skjønnhet er gruven, kjærlighet, diamanten.

Sammen har de vært
siden begynnelsen av tiden,
side om side, steg for steg.

La deg bekymre deg
og ha et helt rent hjerte,
som overflaten av et speil
som ikke inneholder bilder.
Hvis du vil ha et klart speil, kan du
tenke på deg selv
og se sannheten uten skam,
gjenspeiles av speilet.
Hvis metall kan poleres
til et speil,
hvilken polering kan
speilet i hjertet trenger?
Mellom speilet og hjertet er
dette den eneste forskjellen:
hjertet skjuler hemmeligheter,
men speilet gjør det ikke.

Forfatter: Yalal Al-Din Rumi.

Sang 1

Hvis du er i ørkenen regionen, ubeboelig
på grunn av koking av solen for mye
og tørrhet i den brennende sand,
eller til en som
er vanskelige på grunn av den frosne isen og streng snø,
helt ubebodd av mennesker,
av noen ulykke
eller tilfelle av ødelagt formue
jeg Du ble ført bort,
og jeg visste at der var din hardhet
i sin grusomhet,
der ville jeg gå for å se på deg som fortapt,
til jeg døde ved føttene dine

Din arroganse og unnvikende tilstand
slutter nå, fordi
kraften som har d'escutarse er så ferdig ;
Se godt på hvordan kjærlighet mislikes med
øde, fordi den vil at kjæresten skal leve
og bli en elsker å tenke på å redde seg selv.
Tiden må gå,
og av min onde beklagelse,
forvirring og pine
vet jeg at det vil forbli for deg, og dette er jeg mistenkelig om
at selv om jeg sørger over meg,
som i meg, dine ondskaper fra en annen kunst,
lider meg i mer følsom og øm del.

Så jeg bruker livet mitt på å øke
smertefølelsen til sansene mine,
som om det jeg har ikke var nok,
som for alt er tapt,
men for å vise meg hvilken jeg går.
Vær så snill, Gud at dette vil dra nytte av
meg slik at jeg
en stund tenker på botemidlet mitt, fordi jeg
alltid ser deg med et ønske om
å jage de triste og falne:
Jeg ligger her,
viser deg tegnene til min død,
og du lever bare fra min sykdom .

Hvis den gule kjolen og sukkene
forlot uten lisens fra eieren,
hvis den dype stillheten ikke har vært i stand til å bevege
en stor eller liten følelse
i deg som er nok til å konvertere deg
til selv å vite at jeg er født, er det
nok å ha lidd
så lenge, til tross for hva Det er nok,
at jeg kontrasterer meg selv, og
gir meg forståelse av at svakheten min
har meg i den trange
jeg er plassert, og ikke det jeg forstår:
så med svakhet forsvarer jeg meg.

Sang, du må ikke ha med
meg siden å se på vondt eller godt;
Behandler meg som en fremmed,
at du ikke vil mangle fra hvem du lærer det.
Hvis du er redd for at du vil fornærme meg, vil
du ikke gjøre mer for min rett
enn jeg gjorde, hvilken skade jeg har gjort for meg selv.

Forfatter: Garcilaso de Vega.

Å tørke alm

Det gamle almtreet, splittet av lynet
og i det halve råttent,
med aprilregnet og mai-solen, har
noen grønne blader sprunget opp.

Hundreårsmelmen på bakken
som bortfaller Duero! En gulaktig mose
flekker den hvitaktige barken
i den råtne og støvete bagasjerommet.

Det vil ikke være, som de syngende poplerne
som vokter veien og bredden,
bebodd av brune nattergaler.

En hær av maur på rad
klatrer oppover den, og
edderkopper vevet de grå banene sine i entrails .

Før han slår deg ned, Duero alm,
tresnittet med øksen, og snekkeren
gjør deg om til en klokkemanke, en
stridsvognspyd eller et vognok;
Før du blir rød i ildstedet, i morgen,
brenner du i en elendig hytte, på
kanten av en vei;
før en virvelvind tar deg ned
og kutter pusten fra de hvite fjellene;
Før elven til sjøen skyver deg
gjennom daler og raviner,
alm, vil jeg skrive ned i min portefølje
nåden til din grønne gren.
Hjertet mitt venter
også, mot lyset og mot livet,
enda et vårens mirakel.

Forfatter: Antonio Machado.

Kjærlighet kjærlighet

Den går fri i furen, klaffer vingen i vinden,
slår levende i solen og tar fyr i furuskogen.
Det er ikke verdt å glemme det som en dårlig tanke:
du må lytte til den!

Han snakker tunge av bronse og snakker tungen til en fugl,
skumle bønner, imperativer om havet.
Det er ikke verdt å gi den en dristig gest, en alvorlig rynke:
du må være vertskap for den!

Bruk eierspor; de gir ikke unnskyldninger for ham.
Ripper blomstervaser, spalter den dype breen.
Det er ikke verdt å fortelle ham at du nekter å være vert for det:
du må være vertskap for det!

Det har subtile triks i det fine svaret,
argumenter fra en vismann, men i en kvinnes stemme.
Humanvitenskap redder deg, mindre guddommelig vitenskap:
du må tro ham!

Han legger en linbind på deg; du tåler det.
Han tilbyr deg sin varme arm, du vet ikke hvordan du skal stikke av.
Begynn å gå, du er fortsatt fortryllet selv om du så
at den slutter å dø!

Forfatter: Gabriela Mistral

Du var øyeblikkelig, så tydelig

Du var øyeblikkelig så tydelig.
Mister du går bort,
etterlater lysten oppreist
med sine vage envise sug.

Jeg kjenner det
bleke vannet flykte under høsten uten styrke,
mens trærne
i de øde bladene er glemt .

Flammen vrir kjedsomheten,
bare sin levende tilstedeværelse,
og lampen sover allerede
på mine våkne øyne.

Hvor langt alt. Døde
rosene som åpnet i går,
selv om det oppmuntrer til sin hemmelighet
gjennom de grønne veiene.

Under stormer vil stranden
være sand ensomhet
der kjærlighet ligger i drømmer.
Landet og havet venter på deg.

Forfatter: Luis Cernuda

Til et appelsintre og et sitrontre

Potted appelsintre, hvor trist er lykken din!
De krympet bladene skjelver av frykt.
Appelsintre i retten, for synd å se deg
med dine tørkede og rynkete appelsiner!

Dårlig sitrontrær med gul frukt som en
pommel polert med blek voks,
det er synd å se på deg, elendig lite tre
oppvokst i et lunt trefat!

Fra de klare skogene i Andalusia,
som brakte deg til dette kastilianske landet
feid bort av vindene fra den tøffe sierraen,
barn av jordens felt?

Herlighet av frukthager, sitrontre,
som lyser fruktene av blekt gull,
og lyser opp
de stille bønnene hevet i kor fra det stramme, svarte sypressetreet ;

og friskt appelsintre fra den kjære uteplassen,
fra det smilende åkeren og den drømte frukthagen,
alltid i mitt minne moden eller blomsterrik
med fronds og aromaer og lastet frukt!

Forfatter: Antonio Machado.

Ophelia

Skyet med skygge
gjenspeilte bakvannets vann de skjelvende bildene, i
ekstase av kjærlighet, under skumringen,
i den syke smaragden av landskapet …

Det var den skjøre glemsomheten til blomstene
i den blå stillheten på ettermiddagen,
en parade av rastløse svelger
på bleke høsthimmelen …

I et veldig langt og veldig dypt kyss
drakk vi luftens tårer,
og livene våre var som en drøm
og minuttene som evigheter …

Når vi våknet av ekstase, var det
en begravelsesfred i landskapet,
feber i hendene
og i munnen en smak av blod …

Og i den overskyede sorgens tilfluktssted
fløt ettermiddagens sødme,
sammenfiltret og blødende blant sivene,
med en ubevisst bevisstløshet fra et lik.

Forfatter: Francisco Villaespesa.

Drowned

Hans nakenhet og havet!
De er, fulle, de samme
med det samme.

Vannet hadde ventet på henne i
århundrer for
å sette kroppen hennes
alene på den enorme tronen.

Og det har vært her i Iberia.
Den myke keltiske stranden
ga den, som å spille,
til bølgen av sommeren.

(Så går smilet
, kjærlighet! Til glede)

Vet det, seilere:
Venus er dronning igjen!

Forfatter: Juan Ramón Jiménez.

Den vakre dagen

Og i alt nakent deg.

Jeg har sett den rosa auroraen
og den blå morgenen,
jeg har sett den grønne ettermiddagen
og jeg har sett den blå natten.

Og i alt nakent deg.

Naken i den blå natten,
naken i den grønne ettermiddagen
og blå morgen,
naken i den rosa uroraen.

Og i alt nakent deg.

Forfatter: Juan Ramón Jiménez.

For henne

Forlat henne, kusine! La
tanten sukke : hun har også sorg,
og hun ler noen ganger, til og med, se,
du har ikke lo på lenge!

Plutselig lyder
din lykkelige og sunne latter
i fred i det stille huset,
og det er som om et vindu ble åpnet for
å la solen komme inn.

Din smittsomme
glede fra før! Den fra den gang, den
fra da du var kommunikativ
som en god søster som kommer tilbake
etter en lang reise.

Tidens ekspansive
glede! Det merkes
bare fra tid til annen, i den rolige
glemmen av ting

Ah, den fraværende!
Alt godt gikk med henne.
Du sa det, kusine, du sa det.
For henne er disse dårlige stillhetene,
for henne går alle slik, triste,
med lik sorg, uten
støyende intervaller . Uteplassen uten rykter,
vi uten å vite hva som skjer med oss
og hans veldig korte brev og uten blomster
. Hva vil ha blitt laget av latter, hjemme?

Forfatter: Evaristo Carriego.

Reisebeskjed

Og den senile omnibusen, med gardinen
full av goo, med alderdommen
til sine tynne solipeds, går
som om det er, går
som en som spiller sjakk.

Utenfor murene, bærer sedimentet
til landsbyene, vender han tilbake til byen
svett, ventulert, søvnig
med bevisstløshet i sin alder.

Det er en komatose stillhet
som gjør forkjølelsen verre,
som gjør meg overgivende med
isbjørnen … (jeg ler ikke av
deg lenger, Rubén Darío …)

Og langs den ensomme
veien
dukker det opp noen storfe og flykter før ordføreren
til kuskemannen …
Senere,
mens vognen fortsetter, sjelden
vegetasjon og vadefugler … for å
tegne en japansk skjerm.

Forfatter: Luis Carlos López.

referanser

1. Dikt og dens elementer: strofe, vers, rim. Gjenopprettet fra portaleducativo.net.
2. Dikt. Gjenopprettet fra es.wikipedia.org.
3. Farvel. Gjenopprettet fra poesi.as.
4. Kjærlighetsdikt av Mario Benedetti. Gjenopprettet fra denorfipc.com.
5. Dikt av Gustavo Adolfo Bécquer. Gjenopprettet fra ciudadseva.com.
6. Dikt av Federico García Lorca. Gjenopprettet fra dikt-del-alma.com.
7. Dikt av Alfonsina Storni. Gjenopprettet fra los-poetas.com.