30 EKSPRESJONISTISKE DIKT AV STORE FORFATTERE - LITTERATUR - 2025

Ekspresjonistiske dikt er komposisjoner som bruker litterære ressurser som er typiske for poesi, innrammet i dagens kalt ekspresjonisme.

Ekspresjonisme er en kunstnerisk strøm som dukket opp i Tyskland de første årene av 1900-tallet, og hvis forutsetning var å uttrykke den spesielle og indre visjonen til hver kunstner, i motsetning til impresjonismen, en strøm som gikk foran den og hvis grunnleggende prinsipp var å gjenspeile virkeligheten på en mest mulig pålitelig måte.

Georg Trakl, forfatter av ekspresjonismen.

Ekspresjonisme ser en subjektiv virkelighet og derfor deformert og lunefull, der følelser pålegges former.

Andre strømninger som Fauvism, kubisme og surrealisme var inkludert i ekspresjonismen, så det var en ganske heterogen bevegelse som avslørte tiden så krampaktig at han levde.

Ekspresjonistisk poesi vedtok også dette konseptet, noe som resulterte i stykker lastet med frihet, irrasjonalitet og opprør både i emnene som ble adressert - sykdom, død, sex, elendighet- så vel som i deres form og struktur: uten språklige regler eller med en deformasjon av dem, selv om rim og måler ble opprettholdt i de fleste tilfeller.

Du kan også være interessert i denne listen over romantiske dikt eller denne listen over surrealistiske dikt.

Liste over dikt av de mest representative forfatterne av ekspresjonisme

Til den stumme

Ah, galskapen i den store byen, i skumring
til mørke spikrede vegger ser på formløse trær,
i en sølvmaske det onde geniet observerer,
lys med en magnetisk pisk frastøter steinkvelden.
Ah, stupte er av bjeller ved solnedgang.

Hore som føder et dødt barn midt i frosne skjelvinger.
Guds vrede som rasende pisker pannen til den besatte,
lilla pesten, sulten som knuser de grønne øynene.
Ah, den grufulle latteren av gull.

Roligere menneskehet strømmer i et mørkt løv, roligere,
og i harde metaller danner det det reddende hodet.

Forfatter: Georg Trakl. Oversettelse av José Luis Arántegui

Lidenskap

Når Orpheus slår på sølvlysten,
gråter en død mann i kveldshagen,
hvem ligger du da under de høye trærne?
Rørsengen om høsten murrer sin klagesang.

Det blå bassenget
går tapt under trærne
etter søsterens skygge;
mørk kjærlighet til et vill løp, på
flukt fra dagen på sine gyldne hjul.
Rolig natt.

Under dystre grantrær
blandet to
forstenede ulver blodet i en favn;
skyen døde på gullstien,
tålmodighet og stillhet i barndommen.

Det ømme liket synes
ved siden av bassenget til Triton som
sover i sitt hyacinthår.
Måtte det kalde hodet endelig gå i stykker!

For et blått dyr fortsetter alltid,
lurer i skyggen av trærne,
ser på disse svarte stiene,
beveget av nattens musikk,
av det søte deliriet;
eller av den mørke ekstasen
som vibrerer dens kadenser
ved de frosne føttene til de innbydende
i steinbyen.

Forfatter: Georg Trakl. Helmut Pfeifers versjon

Vakker ungdom

Munnen til en jente som hadde ligget i sivene lenge
virket så råtten.
Da de brakk brystet, var spiserøret hans så lekker.
Til slutt, i en pergola under mellomgulvet,
fant de et rede av små rotter.
En lillesøster lå død.
De andre matet på lever og nyre,
drakk kaldt blod og tilbrakte
en vakker ungdom her .
Og vakker og rask overrasket døden dem: De ble
alle kastet i vannet.
Å, hvordan de små snuttene skrek!

Forfatter: Gottfried Benn

Kristi himmelfarts oppstigning

Han strammet beltet til det var stramt.
Dens nakne ramme knokket. I siden såret.
Han hostet opp blodig sikling. Det flammet over det slått håret hennes.
En krone av lys torner. Og alltid nysgjerrige hunder.
Disiplene snuste rundt. Den traff brystet som en gong.
For andre gang skutt lange dråper blod,
og da kom miraklet. Himlingens tak
åpnet sitronfarge. En kuling hylte på høye trompeter.
Han steg imidlertid opp. Meter etter meter i
Espacio- gapet . Getasene ble voldsomt forbauset.
Nedenfra kunne de bare se sålene på de svette føttene hennes.

Forfatter: Wilhelm Klemm. Versjon av Jorge Luis Borges

Hagekjærlighet

Når du oppstår

kroppen din blomstrer et klart tempel

Armene mine synker som et folk som ber

og de løfter deg opp fra skumringen

til stjernene som er rundt Herrens barm

de kjeder

Dermed vever timene våre kranser rundt kjærligheten

og dine lange blikk fra Sør-landene

de gjør meg syk for din sjel

og jeg synker

og jeg drikker deg

og jeg finner en dråpe evighet i blodet ditt.

Forfatter: Kurt Heynicke. Versjon av Jorge Luis Borges

jeg er trist

Kyssene dine blir mørkere, på munnen min.
Du elsker meg ikke lenger.
Og hvordan kom du!
Blått på grunn av paradis;
Rundt dine søteste kilder
flagret hjertet mitt.
Nå vil jeg gjøre ham opp,
akkurat som prostituerte
Farge den visne rosen på hoftene rød.
Øynene våre er halvt lukket,
som en døende himmel
Månen har eldet.
Natten vil ikke lenger våkne.

Du husker meg knapt.
Hvor vil jeg gå med mitt hjerte?

Forfatter: Else Lasker-Schüler

Sonia Almaus versjon

Ensomhet

Ensomhet er som regnet,
som stiger opp fra havet og beveger seg mot natten.
Fra fjerne og tapte sletter
stiger den til himmelen, som alltid plukker den opp.
Og bare fra himmelen faller inn i byen.

Det er som et regn i ubesluttsomme timer
når alle stier peker mot dagen
og når kroppene, som ikke fant noe,
vender seg bort fra hverandre, skuffet og triste;
og når vesener som gjensidig hater hverandre,
må sove sammen i samme seng.

Så ensomhet forlater med elvene …

Forfatter: Rainer María Rilke

Mann og kvinne går gjennom kasernen til kreftsyke

Mannen:
I denne raden ødela runder,
i denne andre ødelagte brystene.
Senga suger ved siden av sengen. Sykepleierne tar svinger hver time.
Kom, løft dette teppet uten frykt.
Se, denne klumpen med fete og råtne stemninger, den
var en gang viktig for en mann,
og den ble også kalt hjemland og delirium.
Kom og se på disse arrene på brystet.
Føler du rosenkransen fra myke knuter?
Lek uten frykt. Kjøttet er mykt og skader ikke.
Denne kvinnen blør som om hun har tretti kropper.
Ingen mennesker har så mye blod. Hun ble først avskåret av
et barn fra sin syke fang.
De lar dem sove. Dag og natt. -Til de nye
de blir fortalt: her helbreder drømmen. Bare på søndager,
for besøk, blir de liggende våkne en stund.
Fortsatt blir det konsumert lite mat. Ryggene
er fulle av sår. Se på fluene. Noen ganger
vasker en sykepleier dem. Hvordan bankene vaskes.
Her svulmer det jordede feltet rundt hver seng.
Kjøtt blir vanlig. Brann er tapt.
Humoren forbereder seg på å løpe. Jorden ringer.

Forfatter: Gottfried Benn

Jeg ønsker

Jeg vil gjerne drikke vannet
fra alle kildene,
slukke all tørsten min og
bli en nayáde.
Kjenn alle vindene,
kaster alle veiene,
undertrykker min uvitenhet
for tidens neoteriske.
Novar all min angst
for stille harmoni
og føler integritet
selv om det ikke er noe igjen.
Jeg vil gjerne se om natten,
ikke lenge etter en ny dag,
suge meg bort i søppel
av trivsel og glede.
Og hvis jeg er det, vet jeg ikke noe

Forfatter: Nely García

refleksjoner

Jeg er født, jeg lever, jeg dør,

gjentatt absurditet i denne usikre verden.

Ruten er merket i det flyktige øyeblikket

av en ignorert natt.

Øyeblikk av slutt og daggry er vevd sammen

vandre i mørket langs den annonserte ruten.

Noen dagdrømmer.

Andre lever klagesang.

Noen søker tilflukt for å oppdage stillheter

at de kan lære deg tidenes enhet,

hvorfor? Av livet,

hvorfor? Av de døde.

Med disse bekymringene tar noen for gitt

verdien av kjærlighet, og brent av den

de skynder seg å leve med stillheten eller vinden.

Drømte privilegium !, slikke følelsene til noen få grasiøse

som liker glede, enkelhet og suksess!

Forfatter: Nely García

Krykkene

I syv år kunne jeg ikke ta et skritt.

Da jeg gikk til legen

Han spurte meg: Hvorfor har du krykker?

Fordi jeg er krøllete, svarte jeg.

Det er ikke rart, sa han:

Prøv å gå. Er de søppel

de som hindrer deg i å gå.

Kom igjen, tør, kryp på alle fire!

Ler som et monster

tok bort de vakre krykkene mine,

brakk dem på ryggen uten å slutte å le,

og kastet dem i ilden.

Nå er jeg kurert. Jeg går.

En latter helbredet meg.

Bare noen ganger når jeg ser pinner

Jeg går litt verre noen timer.

Forfatter: Bertolt Brecht

Ode til kongen av Harlem

Med en skje

kastet ut øynene til krokodiller

og slo baken på apene.

Med en skje.

Alltid sov brann i flensene

og beruset anisbiller

de glemte mosen i landsbyene.

Den gamle mannen dekket av sopp

Jeg dro til stedet der de svarte gråt

mens du knuser kongeskjeen

og tankene med råttent vann ankom.

Rosene flyktet langs kantene

av de siste luftkurvene,

og i haugene med safran

barna knuste små ekorn

med en rødme av beiset vanvidd.

Broer må krysses

og komme til den svarte rødmen

slik at lunge parfyme

slo templene våre med kjolen

av varm ananas.

Det er nødvendig å drepe

til selgeren av det brennevin

til alle vennene til eplet og sanden,

og det er nødvendig å gi med knyttnever

til de små bønnene som skjelver fulle av bobler,

For at kongen av Harlem skal synge med sin skare,

for alligatorer å sove i lange linjer

under månens asbest,

og slik at ingen tviler på den uendelige skjønnheten

av fjærstøvsugere, rivjern, kobber og kjøkkenpanner.

Oh Harlem! Oh Harlem! Oh Harlem!

Det er ingen kvaler som kan sammenlignes med de undertrykte røde,

til ditt skjelvende blod i mørkeformørkelsen,

til din døve stumme granatvold i dysterhet,

din store fangekonge i et vaktmesterantrekk!

Forfatter: Federico García Lorca

I deg

Du vil flykte fra deg selv, flykte mot det fjerne,

fortiden utslettet, nye strømmer fører deg -

og du finner avkastningen dypere i deg selv.

Avskedigelse av deg kom og klistret lykke.

Nå føler du at hjertet ditt serverer skjebnen,

så nær deg, lidelse for alle lojale stjerner engasjert.

Forfatter: Ernst Stadler

Til skjønnhet

Så vi har forfulgt dine mirakler

som barn som drukket fra sollys

et smil om munnen full av søt frykt

og helt nedsenket i tilfluktsstedet av gyldent lys

Skumringene kom løpende ut fra daggryets portaler.

Langt borte drukner den store byen i røyk,

dirrende, natten stiger frisk fra brune dybder.

Nå får de de brennende kinnene til å skjelve

i våte blader som drypper fra mørket

og hendene fulle av lengsel frister

på sommerens siste glød

at bak de røde skogene forsvant -

hennes stille gråt svømmer og dør i mørket.

Forfatter: Ernst Stadler

Ah dine lange vipper

Ah, dine lange vipper,
det mørke vannet i øynene dine.
La meg synke ned i dem,
gå ned til bunnen.

Når gruvearbeideren stiger ned til dypet
og en veldig svak lampe svinger
over døren til gruven,
i den skyggefulle veggen,

så jeg går ned for
å glemme på brystet ditt
hvor mye rumler over,
dag, pine, utstråling.

Vokser sammen i åkrene,
der vinden ligger, med ruspåvirkning,
den høye delikate hagtornet
mot den blå himmelen.

Gi meg din hånd,
og la oss forene voksende,
bytte for hver vind,
fly av ensomme fugler.

at om sommeren lytter vi til
stormenes dempede orgel,
at vi bader i høstlyset
på kysten av blå dager.

En gang vil vi se
på kanten av en mørk brønn,
vi vil se på bunnen av stillheten
og vi vil se etter vår kjærlighet.

Eller så lar vi skyggen
av de gylne skogene
komme inn, store, i noen skumring
som forsiktig berører pannen.

Guddommelig tristhet,
vinge av evig kjærlighet,
løft din kanne
og drikk fra denne drømmen.

Når vi har kommet til enden
der havet av gule flekker
stille invaderer
septemberbukta, vil vi
hvile i huset
der blomstene er sparsomme,
mens blant bergene
skjelver en vind mens den synger.

Men fra det hvite poppelreet
som reiser seg mot det blå
faller et svertet blad for
å hvile på nakken din.

Forfatter: Georg Heym

Etter slaget

I åkrene ligger trange lik,
på den grønne grensen, på blomster, sengene deres.
Mistede våpen, stangløse hjul
og stålrammer vendte utvendig.

Mange sølepytter røyker med røyk av blod
som dekker den brune slagmarken svart og rød.
Og magen til
døde hester svulmer hvitaktig , bena deres forlenget i daggry.

I den kalde vinden fryser
den døende gråt fremdeles , og gjennom
østdøren dukker det opp et blekt lys, en grønn glød,
det utvannede båndet fra en flyktig daggry.

Forfatter: Georg Heym

Det blå pianoet mitt

Jeg har et blått piano hjemme
Selv om jeg ikke kjenner noen notater.

Det er i skyggen av kjellerdøren,
siden verden ble uhøflig.

De spiller fire stjerners hender
- Kvinnen-månen sang i båten-,
Nå danser rottene på tastaturet.

Ødelagt er toppen av pianoet …
Jeg gråter til den blå døde kvinnen.

Ah, kjære engler, åpne
meg - Jeg spiste det sure brødet -
For meg levende himmelens dør -
Til og med mot det forbudte.

Forfatter: Else Lasker Schüller. Oversettelse av Sonia Almau.

Til verdens ende

Borgerskapet blåser hatten av det skarpe hodet.

Gjennom luften er det som et rop av skrik.

Helvetesild faller fra hverandre, knuses

og på kysten - lyder det - tidevannet stiger ustanselig og grovt.

Stormen har kommet; havene hopper lett

over landet til leivene går i stykker.

Nesten alle har forkjølelse.

Jernrekkverk faller fra broene.

Forfatter: Jacob Van Hoddis. Oversettelse av Antonio Méndez Rubio

Desperat

Der slumrer en anstrengende stein nattkornede
glass
ganger
jeg petifiserer meg selv.
Jeg glemmer
,
du gliser bort
!

Forfatter: August Stramm

september

I de mørke daler
før daggry
i alle fjellene
og dalene øde
områder sultne
gjørmete villaer
landsbyer
byer
gårdsrom
hytter og slummen
i fabrikker, i varehus, på stasjoner
i fjøset
på gårder
og i fabrikkene
i
hovedkvarteret elektriske
institusjoner

på gata og på kurvene
opp
mellom raviner, klipper, topper og åser skrånende
felt marginer i bleakest steder og ørkener i de gule høst skogene på steinene i vannet i torbid virvler i enger hager felt vingårder i hyrdenes shelters blant busker brennende halm sumper blomster med torner: fillete skitten gjørme sultne ansikter nummen fra jobb frigjort fra varme og kulde herdet deformert






















krøplinger
Retintos
svart
barbeint
torturert
vanlig
vill
rabiat
rabiat

- uten roser
uten sang
uten marsjer og trommer
uten klarinetter, trommehinner og organer,
uten tromboner, trompeter og kornetter:

spredte sekker på skulderen,
ganske blanke sverd -
vanlige klær i hånds
tiggere med pinner
med pinner
pigger
splinters
ploger
økser
haver
solsikker
- gamle og unge -
alt sus, overalt
- som en flokk med blinde dyr
i vanvittig løp for å sprette,
noen få blikk
av rasende okser -
med
hylende rop
(bak seg - nattetiden - forstenet)
fløy, og avanserte
i
ustoppelig lidelse
formidabel
sublim:
FOLKEN!

Forfatter: Geo Milev. Oversettelse av Pablo Neruda.

Patrulje

Steinene trakasserer
vinduet ler ironisk forræderi
grener kveler
fjellbuskene blad med knitrende
ekkodød
.

Forfatter: August Stramm

Lerdikt

Brisen forvirrer sidene
i avisen til innbyggeren,
som fornærmet klager
til datidens nabo.

Hans sinne er
blåst bort av vinden. De tykke øyenbrynene hans
fulle av hår som
ser på håret ser ut som rufsete skrik.

Galen ripper fliser
fra landsbyhus,
som faller til bakken og eksploderer, og
sprayer bakken med røde røyk.

På kysten stjerner stormen
grå og blå bølger,
men dagen lover sol og varme
(det er sant, sier avisene).

Stormen ankommer, det
rasende vannet angriper landet
og får steinene til å skjelve,
dvergde ved det blå fjellet.

Den grå himmelen spytter regn,
den grå gaten er oversvømmet av sorg,
Der Sturm ist da, die wilden Meere hupfen
An Land, um dicke Dämme zu zerdrücken. (Stormen er her, det rasende vannet
stormer landet for å knuse tykke diker.)

Panteren

Blikket hans, lei av å se
barene gå, rommer ikke lenger noe annet.
Han mener at verden er laget
av tusenvis av barer og utover det intethet.

Med sin myke gang, fleksible og sterke skritt,
snur han seg rundt i en tett sirkel;
som en dans med krefter rundt et sentrum
der, våken, ligger en imponerende vilje.

Noen ganger stiger gardinen på øyelokkene,
målløs. Et bilde reiser innover,
løper gjennom den spente roen i lemmene
og smelter og forsvinner når det faller inn i hjertet hennes.

Forfatter: Rainer Maria Rilke

Slaget ved Marne

Sakte begynner steinene å bevege seg og snakke.
Urter blir nummen til grønt metall. Skogene,
lave, hermetiske gjemmesteder, sluker fjerne søyler.
Himmelen, hvitkalket hemmelighet, truer videresalg

To kolossale timer slapper av på få minutter.
Den tomme horisonten sveller bratt.

Hjertet mitt er like stort som Tyskland og Frankrike sammen,
gjennomboret av alle kulene i verden.
Trommene løfter løvestemmen sin seks ganger inn i landet. Granatene hyler.
Stillhet. I det fjerne koker infanteriets ild.
Dager, hele uker.

Forfatter: Wilhelm Klemm

Senna-dag

Siden du er begravet på bakken

landet er søtt.

Og uansett hvor jeg går på tuppene, går jeg på rene stier.

Å rosene i blodet ditt

søtlig impregnert død.

Jeg er ikke redd lenger

til døden.

Jeg blomstrer allerede på din grav,

med bindweed blomster.

Leppene dine ringte meg alltid.

Nå vet ikke navnet mitt hvordan jeg kommer tilbake.

Hver skuffel med skitt som jeg gjemte

han begravde meg også.

Derfor er natten alltid med meg,

og stjernene, bare i skumringen.

Og vennene våre forstår meg ikke lenger

fordi jeg er en fremmed.

Men du er ved portene til den mest stille byen,

og du venter på meg, oh engel!

Forfatter: Albert Ehrenstein

Hvor nærmer jeg meg, hvor lander jeg

Hvor nærmer jeg meg, hvor lander jeg,

der, i skyggen og i sanden

de vil bli med meg

og jeg vil glede meg,

bundet med skyggen!

Forfatter: Hugo von Hofmannsthal

Poeten snakker

Poeten snakker:

Ikke mot solene på den for tidlige reisen,

ikke til landene med overskyede ettermiddager,

dine barn, verken høyt eller stille,

ja, det gjenkjennes knapt,

på hvilken mystisk måte

livet til drømmen vi snapper

og til ham med en stille vingård

fra vårens hage binder oss.

Forfatter: Hugo von Hofmannsthal

Jeg kysset ham farvel

Kysste han farvel

Og jeg holdt nervøst fremdeles i hånden din

Jeg advarer deg om og om igjen:

Pass på dette og det

mannen er stum.

NÅR er det at fløyten, fløyten til slutt blåser?

Jeg føler at jeg aldri vil se deg i denne verdenen igjen.

Og jeg sier enkle ord - jeg forstår ikke.

Mannen er dum.

Jeg vet at hvis jeg mistet deg

Jeg ville være død, død, død, død.

Og likevel ønsket han å stikke av.

Herregud, hvordan har jeg lyst på en sigarett!

mannen er dum.

Var borte

Jeg for meg, mistet i gatene og druknet av tårer,

Jeg ser meg rundt, forvirret.

For ikke engang tårer kan fortelle

hva vi egentlig mener.

Forfatter: Franz Werfel

Smil, pust, gå høytidelig

Du skaper, bærer, bærer

De tusen smilene i smilet i hånden din.

Smil, velsignet fuktighet strekker seg

Over hele ansiktet.

Smilet er ikke en rynke

Smilet er essensen av lys.

Lys filtrerer gjennom mellomrommene, men ennå ikke

Det er.

Lyset er ikke solen.

Bare på det menneskelige ansiktet

Lys blir født som et smil.

Av de lydløse portene er lette og udødelige

Fra portene til øynene for første gang

Vår spiret, himmelsk skum,

Smilens aldri brennende flamme.

I den regnfulle flammen av smilet skyller den visne hånden,

Du skaper, bærer, bærer.

Forfatter: Franz Werfel

Å poesi, i det klare verset …

Å poesi, i det klarsynte verset
som angsten for våren utvides,
som seieren av sommeren angriper,
som håper i himmelens øye,
at gleden i jordens hjerte brenner,
oh poesi, i det livlige verset
som gjørme av høstsprut,
som bryter vinteristavler,
som spruter gift i himmeløyet,
som klemmer sår i hjertet av jorden,
oh poesi, i det ukrenkelige verset
klemmer du formene som i
malvivaer besvimte i den flyktige
feige gesten, i den
pustløse luften , i den
ubestemte og øde passasjen
til den spredte drømmen,
i den behageløse orgie
av den berusede fantasien;
og mens du reiser deg for å være stille
om hubbuben til de som leser og skriver,
om ondskapen til dem som tjener og varierer,
om tristheten til dem som lider og blinde,
er du skvetten og ondskapen og tristheten,
men du er messingbandet
som rytmer Jeg går,
men du er gleden
som oppmuntrer naboen,
men du er vissheten
om den store skjebnen,
oh poesi av husdyrgjødsel og blomster,
livskrekk, Guds nærvær,
åh død og gjenfødte
verdensborger i kjeder!

Forfatter: Clemente Rebora. Oversettelse av Javier Sologuren.

referanser

1. Vintila Horia (1989). Innføring i litteratur fra 1900-tallet. Redaksjon Andrés Bello, Chile.
2. Dikt av Georg Trakl. Gjenopprettet fra saltana.org
3. Else Lasker-Schüler. Gjenopprettet fra amediavoz.com
4. Rainer Maria Rilke. Gjenopprettet fra trianarts.com og davidzuker.com
5. Antagelsen (av Kristus). Gjenopprettet fra poemas.nexos.xom.mx
6. Carlos Garcia. Borges og Espressionism: Kurt Heynicke. Gjenopprettet fra Borges.pitt.edu
7. Fire dikt av Gottfried Benn. Gjenopprettet fra digopalabratxt.com
8. Ekspresjonisme. Gjenopprettet fra es.wikipedia.org.